Crónicas Portuguesas

Vitorino Nemésio III: prosa e vida.

2012-01-28T19:06:00.007Z

Figura da capa do romance "Mau Tempo no Canal".

Nemésio foi igualmente um importante romancista e contista. Destaca-se em especial, “Mau Tempo no Canal”, com a história daquela extraordinária personagem, “Margarida”, que parece ter existido na vida real do autor, embora com outro nome, como descobriu David Mourão Ferreira. Mas apesar do enorme fascínio que este romance é capaz de exercer sobre nós, é sobretudo noutras narrativas, talvez mais pitorescas, que encontro Vitorino Nemésio tal como o imagino: simultaneamente observador e divertido, como nesta passagem de “O Mistério do Paço do Milhafre”:

Quando o Abílio foi para o Brasil, a mãe dele fez-lhe medas e medas de camisas e de ceroulas. Lembro-me disso muito bem. Éramos uns poucos: o Abílio, eu, o Fausto, o Hemetério, o Francisco da Segunda, o Tiàzé. Mas estes dois não iam jantar nem passar tardes connosco, de bibes embrulhados ou pela mão dum criado, como o Chinchinho. Cheiravam a peixe e, quando o ranho era muito, limpavam-no à manga do casaco e engoliam o resto, fungando.

O Francisco da Segunda era miúdo e vivo como azougue; o Abílio pacato e pesado. O Hemetério tinha um corpo de galgo e pegava-se um pouco na voz; o Fausto estava acima de todos na escola e era pitosga. Quem o queria bravo era meter-lhe um calhau na algibeira ou puxar-lhe disfarçadamente pelas abas da jaca, quando estava a estudar. As duas coisas ao mesmo tempo, comandadas pelo Francisco da Segunda (que para isso piscava o olho), punham-no fora de si. Tornava-se muito vermelho, baixava a cabeça e investia. Então fugíamos todos; e enquanto o Segunda, leve como um macaco, o ia capeando, ouvia-se em coro o apupo selvagem:

– Fausteca doida! Fausteca doida!

O Abílio evitava tomar parte nestas montarias, bonacho e gordo. Só pensava nas marcas do jogo e num irmãozinho de cinco anos que tinha em casa e nascera fora de tempo: o Pirrilha. Sendo preciso, o Abílio corria cem metros dum fôlego e nem o Segunda lhe pegava: apertava muito os beiços, e, de rabona a dar, a dar, estalava a patada na meta que até se acabava o mundo! Mas, se corria muito, ficava a suar. Sentava-se nos degraus da escola e precisava de minutos para se lhe não ouvir o fôlego. Depois, limpava as bagadas do suor e ficava para ali um fraquezas, que o próprio Tiàzé lhe chegava o cuspo ao nariz sem perigo de chapada no focinho.

Tínhamos inventado havia pouco essa maneira suprema de levantar a luva. A mínima pega de palavras — uma aposta, um pião contestado — o mais forte ou afoito fazia peito:

– É mintira? É mintira?! Toca-me no nariz!

Além dos Açores e do mar, Nemésio era também um amante de serras e de moinhos: foi presidente da Associação Portuguesa dos Amigos dos Moinhos, e era proprietário de três moinhos no concelho de Penacova, em Portela de Oliveira. Daí, a Câmara Municipal de Penacova, após a dádiva pelos herdeiros de Nemésio de um dos seus moinhos ao Município, ter criado o Museu do Moínho Vitorino Nemésio. Essas viagens a Penacova talvez fossem devidas à amizade entre Nemésio e Manuel da Silva Gaio, seu professor de Coimbra, que fazem lembrar os apontamentos de Tomás Ribeiro sobre António Silva Gaio (pai de Manuel da Silva Gaio), na introdução de “Mário”. Imagino-os em passeios no Buçaco, e a banhos na Curia ou em Buarcos.

A propósito de serras, escreve Nemésio sobre a Arrábida, em “Ondas Médias”:

A Arrábida não é deste mundo. Depois dos cabreiros, é dos ermitas e dos poetas. Todos nós nos lembramos do austero Herculano das seletas, quando, entre lágrimas como punhos, filhas da nossa má sintaxe, nos obrigavam a entoar aquele «salvé, ó vale do sul, saudoso e belo!», o vale de A Arrábida. Ouvia-se latir o lebréu, e a brisa inclinar os topos do zimbro nos versos rijos de Herculano. As vezes a mão do sr. Professor enrijava a nossa a outro ritmo... Mas eram bons tempos. Havia vagar, havia estilo...

Na prosa, na poesia, como professor, enquanto estudioso, personagem da televisão, molinologista ou regionalista, Nemésio marcou todos os caminhos que percorreu.

Vitorino Nemésio II: açoriano.

2012-01-15T17:25:00.003Z

Vitorino Nemésio e os Açores

Embora vivendo no continente, as suas referências aos Açores são múltiplas e permanentes. É difícil recordar a obra e o autor, sem o identificarmos como açoriano, e como tentando definir as características exclusivas e diferenciadoras do ilhéu, da apologética do açorianismo. É desta forma que ele define o arquipélago em “Corsário das Ilhas” de 1956:

Os Açores são humanamente mais novos que a Madeira cerca de um quarto de século. Em vez de uma grande ilha pletórica que reduz Porto Santo a uma relíquia, como acontece ao grupo insular madeirense, pontuado pelas Desertas, dos Açores já se disse que são como um porta-aviões de seiscentos quilómetros, tantos quantos separam Santa Maria do Corvo. Embora a maior população e as maiores riquezas económicas e paisagísticas se concentrem na ilha de São Miguel, todas as outras ilhas conservam a sua originalidade e o seu poder, e o arquipélago desenvolve-se como uma teia de três malhas — os três grupos ou pequenas constelações de ilhas próximas — , omitido um dos quais, ou uma das mais ínfimas unidades (Santa Maria ou o Corvo, a Graciosa ou as Flores) se arrisca a harmonia do conjunto.

No extremo sudeste a pequena plataforma escalvada de Santa Maria vibra de motores de aviões: no extremo noroeste o Corvo persiste no seu velho sono sem história. Numa ponta do mapa, São Miguel com a sua velha civilização concentrada e progressiva: na outra, as Flores com o seu viver patriarcal e vaqueiro, não isento das visitas inopinadas dos cómodos que a emigração para a América provoca. No coração do sistema a Terceira couraça-se ainda como um velho reduto histórico, ressoante de combates e cheio de relíquias gloriosas: não longe, São Jorge refecha-se numa existência arcaizada de teares e de pascigos [pastagens]. A Graciosa conserva os seus vinhedos e a sua furna como que à margem do mundo: o Faial antepara a muralha vulcânica do Pico com um porto-canal e uma cidadezinha, a Horta, que alia a um viver semi-rural uma nota cosmopolita.

Os seiscentos quilómetros do porta-aviões açoriano referenciam-se a voo por nove manchas vulcânicas: a mais próxima da Europa a mil e quatrocentos quilómetros, a menos longe da América a três mil e seiscentos.

Outra curiosidade é a definição que faz do ambiente açoriano, por exemplo no epílogo de “Mau Tempo no Canal”, de 1944, romance hoje considerado um clássico da literatura portuguesa e a obra-prima de Vitorino Nemésio:

Um céu de algodão sujo tolda o arquipélago das nove ilhas; o «mormaço» apaga os contornos do mar e da terra, e, amolecendo os pastos à custa da pele do proprietário e do pastor, dilui e arrasta as vontades, dá a homens e a coisas uma doença quase de alma, a que os ingleses, médicos do bem-estar, puseram uma etiqueta como quem descobre uma planta nova neste mundo seco e velho: azorean torpor.

Só consigo comparar esta sensação, com a indolência provocada pelo calor, atribuída aos povos do sul. Mas o clima é aqui totalmente diferente, nada calmo. Baixa amplitude térmica, próxima dos 20 graus, com muito mais humidade, chuva e nuvens que no continente português, terramotos, vulcões, furacões, e sempre ao longe o grande mar. Diz Nemésio neste soneto:

AZOREAN TORPOR

Onde a vaga retumba eram as obras do porto:

Roldanas, guinchos, cais, pedras esverdeadas

E, na areia da draga, ao sol, um peixe morto

Que vê passar na praia as damas enjoadas.

A cidade? Esqueci... Um poeta é sempre absorto;

De mais a mais — talvez paragens abandonadas.

O que é certo é que entrei um dia naquele porto

Em que as próprias marés parecem arrestadas.

Porque a mais leve luz que se embeba na Barra

Embacia os perfis dos cais e dos navios

Em frente à linha do horizonte que se perde...

E um desconsolo, um não-partir paira nos pios

Das gaivotas sem céu que o vento empluma e agarra

Estilhaçando o arisco mar de vidro verde.

E no entanto, nada me faria pensar como lisboeta, que o açoriano se possa sentir desta maneira na sua terra. Talvez porque sempre tive a sorte, desde os tempos da faculdade, de privar com açorianos cultos e cosmopolitas, ativos e criativos. Mesmo na política portuguesa nacional os açorianos se distinguiram, bastando citar os nomes de Melo Antunes, Mota Amaral, Jaime Gama, Medeiros Ferreira e mais antigos, como Teófilo Braga e Hintze Ribeiro, mas também intelectuais como Antero de Quental ou Natália Correia e músicos como José Medeiros.

Nemésio não está para os Açores exatamente como Torga, por exemplo, para Trás-os-Montes. O que é comum a estas duas notáveis figuras, é o valor da obra escrita que nos deixaram e o apego à terra de origem, mas em tudo o mais eram diferentes. Torga nunca abandonou a imagem do provinciano de origens humildes e simples, da figura solitária e de alguma forma desconfiada e isolada. Ajudava a defini-lo como uma figura de princípios e de caráter, do “antes quebrar que torcer” serrano. Nemésio era um intelectual extrovertido que conviveu sempre com as grandes figuras da cultura do seu tempo. Era professor, gostava de falar pelos cotovelos, gostava de generalizar e teorizar, e gostava que o ouvissem. Nemésio inventa o conceito de “açorianidade”.

Vitorino Nemésio I: poeta.

2012-01-07T22:43:00.010Z

"Se bem me lembro"

Vitorino Nemésio Mendes Pinheiro da Silva (nascido a 19-12-1901 em Praia da Vitória na ilha Terceira, falecido a 20-02-1978 em Lisboa), publicou o seu primeiro livro de poemas muito jovem, em 1916. No ano seguinte publicaria o seu segundo livro e em 1920, dois novos livros. Até 1924, altura em que lança “Paço do Milhafre”, um livro de contos, todos os seus livros são de poesia. Os poemas revelam o homem, que se autodefiniu na sua última lição na Faculdade de Letras de Lisboa, em 1971, como um professor que “parecia não preparar as lições”:

“(...) realmente era raro trazer um plano de aula articulado ponto a ponto. Respeitava apenas o que se pode chamar as leis do campo de interesses — o título do curso e o assunto — procurando manter um mínimo de nexo didático. Isto me criou fama de professor interessante e persuasivo mas pouco fiel aos padrões. Sofri com o «mas» sabendo-o exato. Mas a vocação era essa, e ou me salvava resgatando a deficiência metodológica com certo poder socrático de acordar o nosce te ipsum fornecendo-lhe contudo, de caminho, algumas noções aferidas, ou teria de concluir por um desacerto de carreira imputável à escola que me selecionara e sobretudo a mim mesmo.(...)”.

Eram assim também as suas conversas televisivas, no programa “Se bem me lembro”. Imagino por isso, cada um dos poemas de Nemésio como uma viagem com destino, mas através dum caminho que só ele conhece e sabe conduzir.

IDEAL

Voa, meu coração, mui brandamente,

Aos páramos da Luz e da Poesia!

É lá que hás de estar bem. Só lá se sente,

Lá se canta e se habita na Elegia!

Voa, meu coração, co’o Sol poente,

Vai no eco suave da Harmonia!

Sobe... sobe... e verás mui de repente

Aquilo que sonhaste em certo dia.

Voa, meu coração, que o Céu é belo,

Que só lá há o Prazer e a Ventura,

Voa, meu coração, pobre e doente,

Que, depois, satisfeito o teu anelo,

Hás de dizer-me assim da branca Altura:

Oh!... Deixa-me aqui estar eternamente!

BICHO HARMONIOSO

Eu gostava de ter um alto destino de poeta,

Daqueles cuja tristeza agrava os adolescentes

E as raparigas que os leem quando eles já são tão leves

Que passam a tarde numa estrela,

A força do calor na bica de uma fonte

E a noite no mar ou no risco dos pirilampos.

Assim, gloriosos mas sem porta a que se bata;

Abstratos, mas vivos;

Rarefeitos, mas com o hálito nebuloso nas narinas dos animais,

Insinuado nos lenços das mulheres belas, cheios de lágrimas,

Misturado às ervas grossas da chuva

E indispensável aos heróis que vão rasgar no céu, enfim, o último sulco!

Ser a vida e não ter já vida ― era um destino

Depois, dar a minha Mãe a glória de me ter tido;

A meu Pai, vendado de terra, um halo da minha luz; e tocar tudo,

Onde eu houvesse estado, de uma sagração natural; ―

Não digo como as Virgens Aparecidas,

Que tornam imbecis e radiosos os pastorinhos,

Mas como certo orvalho de que me lembro, em pequeno ―

Para lá da janela a luz cortada por chuva,

E uma prima que amei, a rir, molhada, chegando;

Mar ao fundo.

Tudo isto, e vontade de dormir, também em pequenino,

E logo uma mão de mulher pronta a fingir de asa aberta;

E preguiça,

Impressão de morrer do primeiro desgosto de amor

E de ir, vogado, num negrume que afinal é toda a luz que nos fica

Desse amor forrado de desgosto,

Como as estrelas encobertas,

Que, depois de girar a nuvem, mostram como estão altas:

Tudo isto seria aquele poeta que não sou,

Feito graça e memória,

Separado de mim e do meu bafo individualmente podre,

Livre das minhas pretensões e desta noite carcomida

Pelo meu ser voraz que se explora e ilumina.

Mas não. Do canto necessário

Para me diluir em som e no ar que o guardasse

(Como o nervo do degolado alonga em tremor seu pasmo)

Não chego a soltar senão uma vaga nota,

E a noite faz muito bem em vergar uma gruta sem ecos

No meu buraco vil de bicho harmonioso.

Deixarei, estampada pelo silêncio definitivo,

A ramagem fremente dos meus dedos, num pouco de terra

Estranho fóssil!

SEM TÍTULO

O sol fechou o dia

Sem mão nem chave;

A pouca luz que havia

Deu-a para uma ave.

Então a ave selou

Com seu sono seu ninho,

E a terra toda amou

Na casa do passarinho.

Um ovo é como uma chave,

Mas só abre a vida às penas.

Apetece ser ave!

Ter as mágoas pequenas.

DESENGANO

Já não estou para rosas! Gastei tudo.

Queimem o dia até ao fim!

Só sinto gosto no que mudo

E, se restar, é para mim.

Lá onde nem saudades,

Longe, sem mais desejos,

Errante e casto nas cidades,

Morto sem beijos.

E frio como o aço,

Forte de mão e úmero,

Íntimo no que faço,

Inteiro como um número.

Que a terra que nos come

Cria duro.

Nenhuma estrela dome

O que germina no escuro.

E lá, gastada em si, que seja a vida,

Sem flores nem passos sequer,

Coisa neutra, dividida

Fora de homem e mulher.

Assim se faça. E aumente

No mar a força do mar.

Que grande vela de repente!

O que eu gostei de navegar!

Votos para 2012? Que seja o ano da economia.

2011-12-18T17:28:00.015Z

Intermitentemente, neste blogue, onde se gosta mais de escrever sobre livros, também se fala de economia. E a esse respeito, 2011 foi um ano muito importante para Portugal. Que me desculpem a franqueza e o estilo, mas vou ser direto sobre o tema, sem paninhos quentes:

- O país sentiu-se enganado, não apenas por um político e um partido, mas por toda uma legião de políticos, diria mesmo, por todo o funcionamento do sistema político saído do 25 de Abril, onde durante muitos anos em cada eleição, vencia quem prometia mais benesses ao povo, caídas do céu. Vencia quem era mais demagogo, bem parecido e bem falante. Depois, iam irresponsavelmente pedir empréstimos ao estrangeiro. Por três vezes já, após 1974, tivemos de chamar o FMI para evitar a bancarrota. Sem essas intervenções, é muito provável que a democracia não sobrevivesse sem percalços bem maiores.

- Nas eleições de Junho de 2011, a maioria dos votantes decidiu apoiar partidos de direita, que apresentavam um programa liberal e cujo principal desígnio era o de pôr em ordem as contas do país. Pela primeira vez em muitos anos, os políticos que ganharam não prometeram o céu e a terra. Falaram em dificuldades e em cumprir um plano de austeridade assinado pelo PS, pelo CDS e pelo PSD, com a União Europeia e o FMI, como forma de ultrapassar as dificuldades financeiras.

Desejo que 2012 seja novamente um ano muito importante para Portugal:

1) Que sejam cumpridos os acordos assinados, e sejam obtidos os resultados esperados, para que não nos falte o dinheirinho, que tanta falta nos faz, e possamos, tão rápido quanto possível, saltar fora deste constrangimento para todos, que é o programa de austeridade.

2) Que para além da austeridade, 2012 seja o ano da economia, o ano em que descobrimos o rumo que queremos traçar, e unimos esforços para o seguir. É uma caminhada que teremos de percorrer. Só assim se poderá garantir a manutenção de um “Estado Social”, com serviços estatais de educação e de saúde, subsídios públicos de reforma e de desemprego.

3) Que nada de mau aconteça ao Euro e aos nossos parceiros europeus, porque precisamos deles com moeda e economia estável. Se eles estiverem mal, seremos arrastados. Este é um cenário que ninguém de bom senso desejará. Portugal beneficiará, como beneficia e já muito beneficiou desde 1986, ano de entrada na então CEE, com uma Europa forte, unida e solidária.

Compreensivelmente, em 2011, as nossas atenções estiveram sobretudo viradas para a austeridade e para os problemas financeiros. Dos comentadores económicos portugueses, poucos tentaram sequer, abordar o tema da economia. Aos especialistas que comentam, não basta dizer que o governo precisa ter uma estratégia económica, é preciso também lançar e discutir ideias, sugestões, propostas, projetos.

O último “Negócios da Semana” da SIC Notícias, transmitido na passada quinta-feira, dia 14-12-2011, deu um bom pontapé de saída para se discutir o tema da Economia Portuguesa em 2012. O programa é da responsabilidade de José Gomes Ferreira, que tem demonstrado ser um excelente jornalista económico e nesta semana teve dois convidados de luxo: a de José Eduardo Carvalho, presidente da Associação Industrial Portuguesa, um conhecedor do universo empresarial, e a de José Ferreira Machado, diretor daquela que é hoje, a melhor faculdade de economia em Portugal, a Faculdade de Economia da Universidade Nova. Os temas levantados ao longo do programa, são certamente um bom começo para discutirmos as questões económicas em 2012. Escolhi um pequeno excerto:

Parece lógico o conceito do Professor José Ferreira Machado sobre crescimento económico sustentável: temos de contar em primeiro lugar com as nossas próprias forças e vantagens competitivas. A miragem do investimento estrangeiro nos vir salvar, não é mais do que isso, apesar dos projetos de investimento estrangeiro serem bem-vindos e úteis a Portugal. Mas chegam tão facilmente, como se vão. A economia tem de ser recuperada pelas pequenas e médias empresas em articulação com as vantagens competitivas locais e nacionais.

Tenho dúvidas sobre a ideia de criar em Sines, um porto gigante tipo Roterdão: uma vantagem de Roterdão é estar perto dos maiores mercados europeus, Alemanha e França. Sines, não só está longe dos mercados do centro da Europa, como também o transporte das suas mercadorias dependerá sempre da boa vontade de Espanha, de que não acredito, pois é potencialmente o nosso principal concorrente. Além disso, necessitará provavelmente de muitas centenas de milhões de euros, aplicados pelo estado. Os “investimentos produtivos” estatais, transformam-se demasiadas vezes em despesas gigantescas e improdutivas. Elefantes brancos pagos por todos nós, sem qualquer benefício. Admito estar enganado, e gostaria de ver debatido o tema mais detalhadamente, para formar uma opinião melhor fundamentada.

Diz Aquilino Ribeiro em “Aldeia - Terra, Gente e Bichos ”, creio que de 1946 (tenho a edição Bertrand de 1964), a propósito dos portugueses: “este português, filho da má sorte ou da felícia, não sabemos – que tem vivido sempre de ilusões, a Índia, o Brasil, as mouras, os tesouros enterrados no tempo dos franceses, o volfrâmio, confiado em tutelas, nem sempre eficientes, Santa Bárbara, S. Jerónimo, o brasileiro, o deputado, o senhor administrador – pouco faz para que tenha o seu poço cheio de água e a fonte da sua terra sempre a deitar com abundância e limpeza.”

A nossa última ilusão foi o Euro. Pensámos que podíamos viver com dívidas ilimitadas.

A dívida incontrolada não é coisa pouca: origina golpes de estado e ditaduras. O hitlerismo só foi possível como consequência dos desmandos da república de Weimar, o leninismo da corrupção do czarismo e Salazar, da anarquia em que caiu o regime saído do 5 de Outubro. Só não temos hoje em Portugal a hiperinflação e a desvalorização, irmãos da dívida que acompanharam aqueles regimes, porque perdemos a autonomia monetária, mesmo antes do Euro, e a Europa recusa imprimir (e oferecer-nos) as notas que tanto ambicionamos. Mas temos a estagnação económica, e pior que tudo, o desemprego, especialmente o de longa duração e o dos jovens.

Não sei se serve de consolação dizê-lo, mas não estivemos sós. Pessoalmente, não é consolação ter de integrar o meu país entre os mais mal governados da Europa nos últimos 15-20 anos. Viver em democracia, não nos exime do trabalho, do estudo e da disciplina, da organização e da seriedade, pelo contrário, esses são valores estruturantes básicos para uma vivência social saudável. Valores que se devem assimilar desde criança. Espero, que de uma vez por todas, tenhamos enterrado o discurso das facilidades e aprendido a desconfiar dos fala-baratos. O vigarista é sempre muito simpático.

Desde há demasiado tempo na nossa terra, que existe muito por mudar e por fazer. Precisamos que 2012, seja a altura de começar a construir um país melhor. Para nós e os nossos. Estamos cá para isso. Senão, o que é que andamos todos aqui a fazer?

Bom Natal, saúde para todos e votos de Feliz Ano Novo de 2012!

A Flor do Maracujá de Fagundes Varela

2011-11-27T21:06:00.003Z

José Osório de Oliveira (1900-1964), foi um ilustre setubalense, poeta e crítico literário, grande divulgador da literatura cabo-verdiana e apologista de maior proximidade entre a literatura portuguesa e brasileira. É da sua autoria, o texto seguinte sobre o poeta brasileiro Luís Nicolau Fagundes Varela (1841-1875):

Luís Nicolau Fagundes Varela

Nasceu em 1841, em Santa Rita de Rio Claro, na então província do Rio de Janeiro, estudou Direito em São Paulo e no Recife, mas não concluiu o curso por ter necessidade de trabalhar para manter a família, que cedo constituíra. Tendo perdido a mulher e o filho, entregou-se a uma vida errante pelos campos e matas, procurando refúgio na natureza (a natureza tropical tão pouco hospitaleira!). Ao voltar para a cidade, casado segunda vez e novamente pai, entrega-se, cada vez mais, ao vício do álcool, de que acabou por ser vítima. Morreu em 1875. Não souberam os seus contemporâneos reconhecer a verdadeira grandeza desse poeta, a qual residia no sentimento lírico da natureza e, mais ainda, talvez, no espírito religioso que lhe ditou Anchieta ou O Evangelho nas Selvas. Além desse poema editou: Noturnas, O Estandarte Auriverde, Vozes da América, Cantos e Fantasias, Cantos Meridionais e Cantos do Ermo e da Cidade, tendo sido publicados postumamente dois livros mais: Cantos Religiosos e O Diário de Lázaro, pois nem o álcool esgotara a veia desse que foi poeta e só poeta, dos maiores do Romantismo brasileiro.

A lindíssima passiflora

Li alguns poemas de Fagundes Varela, mas o que mais gostei foi A Flor do Maracujá. Antes da sua leitura, convém que se saiba que esta perfumada flor, originária da maracujeira ou maracujá, planta trepadeira do Brasil, transporta um significado religioso. Para os cristãos ela simboliza a Paixão de Cristo, daí o nome de Flor da Paixão ou Passiflora.

A lenda diz que o sangue de Cristo, molhou uma pequena planta que se encontrava junto da Cruz. Essa planta transformou-se no maracujá, para lembrar o sacrifício do Calvário: a sua flor lembra a coroa de espinhos, os 3 cravos e as 5 chagas.

No poema, Fagundes Varela sintetiza o simbolismo da flor do maracujá, a natureza e o amor. Depois, é um poema que só consigo imaginar dizer, com o sotaque do português do Brasil, como quando João Gilberto canta “Chega de Saudade”.

A Flor do Maracujá

em Cantos Meridionais, 1869.

Pelas rosas, pelos lírios,

Pelas abelhas, sinhá [1],

Pelas notas mais chorosas

Do canto do sabiá [2],

Pelo cálice de angústias

Da flor do maracujá!

Pelo jasmim, pelo goivo,

Pelo agreste manacá [3],

Pelas gotas do sereno

Nas folhas de gravatá [3],

Pela coroa de espinhos

Da flor do maracujá!

Pelas tranças da mãe-d'água [4]

Que junto da fonte está,

Pelos colibris que brincam

Nas alvas plumas do ubá [5],

Pelos cravos desenhados

Na flor do maracujá!

Pelas azuis borboletas

Que descem do Panamá [6],

Pelos tesouros ocultos

Nas minas do Sincorá [7],

Pelas chagas roxeadas

Da flor do maracujá!

Pelo mar, pelo deserto,

Pelas montanhas, sinhá,

Pelas florestas imensas

Que falam de Jeová,

Pela lança ensanguentada

Da flor do maracujá!

Por tudo o que o céu revela,

Por tudo o que a terra dá

Eu te juro que minh'alma

De tua alma escrava está!...

Guarda contigo esse emblema

Da flor do maracujá!

Não se enojem teus ouvidos

De tantas rimas em a,

Mas ouve meus juramentos,

Meus cantos ouve, sinhá,

Te peço pelos mistérios

Da flor do maracujá!

Notas da responsabilidade deste blogue:

[1] Sinhá = senhora; forma como os escravos brasileiros chamavam a patroa ou senhora.

[2] Sabiá = tordo; o nome deriva da língua tupi.

[3] Manacá e gravatá = plantas da floresta brasileira.

[4] Mãe-d'água = nascente.

[5] Plumas do ubá = julgo tratar-se da cana-ubá, cujas folhas brancas fazem lembrar penas de ave ou plumas.

[6] Borboletas azuis que descem do Panamá = na América do Sul existem as mais belas borboletas do mundo, algumas azuis são de uma beleza espectacular, uma delas é a Mariposa Azul, sobre a qual foi feito um filme com William Hurt; não sei se era esta a borboleta a que Fagundes Varela se queria referir [ver figura abaixo].

[7] Minas do Sincorá = minas de diamantes, na serra do Sincorá da Bahia.

Mariposa azul

Quadras Populares: poesia do povo.

2011-11-19T22:02:00.007Z

As quadras dos Santos Populares, de Amor, dos poetas Fernando Pessoa e António Aleixo, são as minhas preferidas. Depois, claro, temos muitos cantares com quadras, incluindo o Fado. Deixo por isso, um pequeno extrato de um fado muito conhecido.

SANTOS POPULARES

Santo António, Santo António

Ó meu Santo milagreiro

Arranja uma moça bonita

Para um rapaz solteiro.

Se São Pedro me ajudar,

Solteirinha é que eu não fico!

Pois por certo hei de arranjar

Quem regue o meu manjerico!

Meu querido São João

És um Santo popular

Traz teu arco e teu balão

Vem com o povo dançar!

"Santos Populares" de
Célia Freitas e Miguel Gomes

AMOR

Vem cá dizer-me que sim.

Ou vem dizer-me que não.

Porque sempre vens assim

P'ra ao pé do meu coração.

Costumei tanto os meus olhos

A namorarem os teus

Que, de tanto confundi-los,

Nem já sei quais são os meus.

Ó meu amor, se te fores,

Leva-me, podendo ser,

Que eu quero ir acabar

Onde tu fores morrer.

ALEIXO

Após um dia tristonho

De mágoas e agonias

Vem outro alegre e risonho:

São assim todos os dias.

Eu não sei porque razão

Certos homens, a meu ver,

Quanto mais pequenos são,

Maiores querem parecer.

Para não fazeres ofensas

E teres dias felizes,

Não digas tudo o que pensas,

Mas pensa tudo o que dizes.

PESSOA

Levas uma rosa ao peito

E tens um andar que é teu ...

Antes tivesses o jeito

De amar alguém, que sou eu.

Saudades, só os Portugueses

Conseguem senti-las bem,

Porque têm essa palavra

Para dizer que as têm.

Tem um decote pequeno,

Um ar modesto e tranquilo;

Mas vá-se lá descobrir

Coisa pior do que aquilo!

CANTIGAS

Se eu pudesse contar

Num poema o meu passado,

Com a Guitarra a trinar,

Minha vida dava um Fado.

O padre da minha aldeia,

No sermão do mês passado,

Jurou p’la saúde dos filhos

Que nunca tinha pecado!

Aqui vai um cheirinho de uma canção interpretada por Frei Hermano da Câmara, da qual apenas pretendi exemplificar a parte do cantar da quadra. Quem quiser ter a música completa, deverá comprar o disco. Será uma belíssima prenda de Natal.

Toma lá colchetes d'oiro,

Aperta o teu coletinho,

Coração que é de nós dois

Deve andar conchegadinho.

Curiosidades na Internet à volta da palavra “Moura”

2011-11-06T16:04:00.023Z

Passeei por esta internet e consultei uma plêiade de sítios, com histórias, sobre pessoas, localidades, sobre os mais diversos temas, tudo a propósito da palavra “moura”. Aquilo que encontrei é o assunto deste artigo.

a) MOURA – ORIGEM DA PALAVRA

Não descobri a origem da palavra “moura”, feminino de “mouro”. Aponta-se a palavra grega “mavros” (μαύρος), que significa “negro” ou, do latim, a palavra “maurus”, habitante do noroeste de África, província romana da Mauritânia. Esta última talvez seja a mais provável.

Mapa do Império Romano em 125 dC na Wikipedia. Ver as províncias
romanas designadas "Mauretania", nos actuais países Marrocos e Argélia..

b) MOURA – ENCANTADA

Uma das reminiscências da estadia dos mouros em Portugal são as histórias que se contam das lendas das mouras (ou moiras) encantadas, de que já se falou neste blogue em Crenças Populares II.

Muitas destas narrativas são histórias de amor ou estão ligados a certos lugares específicos, de norte a sul do nosso país. Por exemplo, em Trás-os-Montes, Alexandre José Parafita Correia da Universidade de Trás-os-Montes e Alto Douro – UTAD, fez um extenso estudo e levantamento, que está na Net em ficheiro PDF. Do trabalho por ele apresentado, extraí um desses contos:

A moura do Castelejo

Na aldeia de Pombal de Ansiães, concelho de Carrazeda de Ansiães, num monte sobranceiro ao rio Tua, e junto às águas termais de S. Lourenço, há um conjunto de fragas muito bem alinhadas a que o povo chama Castelejo. O povo diz também que em noites de lua cheia ali se ouve o bater de um tear e, às vezes, o choro triste de uma moura encantada. Há quem tenha conhecido na aldeia um pastor que, ao passar ali numa certa noite, viu a moura a pentear os seus longos e belos cabelos. Cheio de curiosidade, e porque lhe parecia uma mulher muito bonita, aproximou-se para meter conversa com ela. Só que nessa altura pôde vê-la melhor, e descobriu que ela apenas era mulher da cintura para cima. Daí para baixo era uma cobra.

"era tão bela como nenhuma outra mulher"

O pastor arrepiou-se todo e deu então três passos atrás, pronto para fugir. Mas ela chamou-o, dizendo:

– Não tenhas medo da minha triste sina. Estou neste estado, mas sou uma mulher bela. E se tens dúvidas, vem cá na noite de S. João, e ver-me-ás, tal como sou, a banhar-me nestas águas.

Diz-se que o pastor lá foi nessa noite, e que a viu a tomar banho nas águas de S. Lourenço. E que era tão bela como nenhuma outra mulher. Também se diz que, durante muito tempo, era costume as moças da aldeia, nas noites de S. João, irem banhar-se nessas águas, na crença de que ficariam belas e sedutoras.

Fonte – versão A: TEIXEIRA, Flora – "O Castelejo", in O Pombal, Carrazeda de Ansiães, Associação Rec. E Cultural de Pombal de Ansiães, Setembro de 1997. Fonte – B: Inf.: Maria da Conceição Félix Fonseca, 43 anos; rec.: Zedes, Carrazeda de Ansiães, 2000.

c) MOURA – LOCALIDADE

Brasão de Moura, Alentejo.

A cidade alentejana de Moura deve o seu nome, diz-se, a uma história sobre mouras. Trata-se da conhecida Lenda da Moura Salúquia, que se atirou por desgosto da torre do castelo, quando as tropas cristãs conquistaram a cidade no tempo de Afonso Henriques. Esse acontecimento, está inscrito no brasão da cidade.

Há uma outra pequena cidade chamada Moura, mas que fica nos antípodas do Alentejo. Trata-se de Moura, em Queensland, na Austrália. Curiosamente, foi um britânico, Charles Marshall, que atribuiu o nome ao local, situado numa zona interior do nordeste australiano, em 1854. Marshall tinha servido no exército inglês durante as guerras peninsulares, e talvez estivesse com saudades da Moura alentejana, onde tinha estado, ou de alguma moura encantada...

A Moura de Queensland foi muito citada no final de 2010, início de 2011, quando terríveis cheias inundaram três quartos do enorme estado de Queensland. Em Moura, estabeleceu-se um dos mais importantes centros de evacuação e apoio às populações.

d) MOURA – APELIDO

Máquina inventada por Bento
de Moura Portugal, publicada
no Philosophical Transactions,
Royal Society, Londres, em 1752.

Há muita gente ilustríssima com o nome Moura: o escritor Vasco Graça Moura, o cavaleiro tauromáquico João Moura, o candidato presidencial Defensor Moura, a jornalista Manuela Moura Guedes, o professor/cantor José Barata Moura, a fadista Ana Moura, o arquiteto Souto Moura - que recentemente ganhou o prémio Pritzker, etc. Depois, há os apelidos Mouro, Mourão, Mourona, Mourinho e Mourinha. Lembro-me sempre daquele nosso notável professor de economia que foi Francisco Pereira de Moura. Recordo a sua figura e as suas Lições de Economia, que todos nós, estudantes de economia, tínhamos de ler.

Mas gostaria de referir especificamente duas figuras históricas: Bento de Moura Portugal (1702-1776), o grande físico português do século XVIII, protegido de D. João V e que acabou por falecer nas cadeias Pombalinas e o brasileiro Roberto Landell de Moura (1861-1928), inventor da transmissão sem fios, um dos pais da rádio. Sobre Bento de Moura Portugal, sugiro a consulta ao blogue de Carlos Fiolhais e outros, Rerum Natura, e sobre Landell de Moura, o artigo do sítio A Minha Rádio.

e) MOURA – CONCLUSÃO

Uma palavra apenas, chega para revelar a nossa gigantesca ignorância e a nossa ainda maior curiosidade. Resta-nos a fraca consolação de que nunca poderemos saber tudo, mas apenas uma pequeníssima parte de todo o conhecimento acumulado. “Maturidade” e “Sabedoria” são, de certa forma, mitos. Obrigatoriamente, morremos todos ignorantes e infantis. O nosso corpo é frágil e transitório demais, para carregar as potencialidades de conhecimento de um cérebro humano a funcionar em pleno a longo prazo. Um dia, acredito, conseguiremos resolver este problema relativo.

Maià Póçon III – Domingo na roça

2011-10-30T13:46:00.014Z

Foto antiga da formatura, na roça de Água-Izé. Ver nota [7]

São Tomé e Príncipe é a vegetação luxuriante, as praias equatoriais e o turismo, as roças, o cacau, e principalmente, a sua gente. Mas, quando falamos na cultura do país – para quem não é santomense – a ignorância, é quase total. Vem-nos apenas à memória nomes como os de Viana da Mota e de Almada Negreiros, mais ligados à cultura europeia que à africana. Não conhecemos os seus escritores, poetas, músicos, pintores, escultores, etc. Apesar disso, encontrar o livro Maià Póçon do santomense Viana de Almeida, de 1937, não é apenas um mero exercício de curiosidade literária, é o conhecimento que ele nos dá de todo um povo, nos idos anos 30 do século XX. Nestas poucas linhas do conto que aqui transcrevo, Viana de Almeida, condensa aspetos da vida de um trabalho forçado, a música e a dança, a tristeza e a alegria.

Na minha modesta opinião de leitor, Maià Póçon é uma rara pequena-grande jóia da literatura de língua portuguesa do século passado. Um livro não se mede aos palmos. Pela realidade que cuidadosamente descreve, pelas temáticas que discute, pelo estilo elegante e principalmente, inteligente. Se nos dias que correm, os contos de Maià Póçon parecem estar esquecidos ou menorizados, nos tempos que estão para vir, creio, as novas gerações descobrirão o seu real interesse. Único.

TRABALHO E DANÇA

Título da minha responsabilidade. Excerto do conto “Domingo na roça” de Viana de Almeida, 1937.

(...) A multidão dos trabalhadores, homens, mulheres e crianças, irrompe das portas das senzalas [1] e, ainda ultimando os preparativos, alinha-se numa formatura impecável de batalhão treinado em manobras militares. Os capatazes que hão de dirigir os diversos grupos, já estão a postos. O Administrador da roça observa da varanda da sua casa e o Feitor Geral passa revista minuciosa, dando a este e àquele uma ordem seca e breve. Ao cabo, perfila-se e comanda: larga!

Ordenadamente a formatura desfaz-se e compõe-se vários grupos que se dispersam pelos centros de trabalho. Mas a tarefa, ao domingo, não é fatigante. Para uma minoria consiste em dar o último toque a qualquer ocupação que, no dia anterior, tivesse ficado em suspenso. Os demais vão cortar capim que ficará amontoado num celeiro para pasto do gado durante o dia.

Ora, sabem que cortar capim é obra que a ninguém assusta: pelo contrário, faz-se agradavelmente. Em primeiro lugar, a tarefa chega ao final em pouco tempo. Ao meio dia, soa a hora de largar o trabalho. Este assim, realiza-se todo de manhã, pela frescura das primeiras horas do dia. O sol não castiga a pele, fazendo correr pelas costas regos de suor. Na atmosfera lavada corre uma aragem que sussurra no alto ervaçal. E depois não se sentem os olhos dos capatazes cravados nos que mourejam, em vigilância constante.

Há possibilidade de trocar dois dedos de paleio para amenizar, chalacear com certa rapariga ao pé e de cantar uma melopeia monótona, mas que ajuda a suportar o cansaço. Desta forma, chega o momento de regressar à Sede. De grandes molhos de capim sobre a cabeça, aí voltam eles em alegre tropeada [2] sob a direção, por um dia, negligente dos capatazes.

Há uma nova formatura no terreiro. Quando o Feitor Geral terminada a revista, dá ordem de largar, de todos os peitos sai um grito estrepitoso de júbilo. Deixam a formatura em balbúrdia de palavras e exclamações e, como um rebanho tumultuante, dirigem-se para as senzalas.

Hora alegre! Hora pela qual começa uma tarde de descanso bem ganho, de festa, de lambança [3]! Hora única na semana, para a gozar, deitam-se para trás das costas todos os cuidados!

Primeiro que tudo, trata-se da paparoca. Toca a pôr as panelas ao lume e a preparar a farinha da mandioca fina, a malagueta cáustica e estimulante e o peixe seco que há de dar molho de fazer cantar a língua nos dentes. Tudo isto há de servir para a confeção do “funje” [4] que, ao domingo é o prato de todos aqueles que verdadeiramente se prezam.

Daí a pouco, espalha-se no ar o cheiro do azeite de palma frito e, quando se põe o almoço na mesa feita de esteira, então, senhores, é que é ouvir as risadas de alargar o peito, os gritos estrídulos [5] das mulheres, as palmadas que ressoam nas coxas.

Quando a fome já se encontra satisfeita, cada um pode fazer o que lhe der na cachimónia. Se há quem tenha amigos ou namorada nas outras Dependências da roça e quer cumprir os seus deveres de etiqueta, é livre de se pôr a caminho e de lhes levar o gosto da sua presença e da sua conversa. Outros ao invés, fazem as honras da casa e recebem visitantes que vêm de longe. Há novidades a ouvir e impressões a trocar sobre a forma como as coisas correm.

É bom que se deixe abrandar o ardor da canícula, antes de sair para o terreiro, para começar o batuque. Á hora em que o sol começa a descer para o mar, é que um homem pode conhecer bem o que é a embriaguês das músicas, dos tambores, dos chocalhos, da dança. Mas já se começam a ouvir os primeiros repiques, ensaiados por dedos nervosos sobre a pele de cabra. Até o sangue parece que lateja mais forte nas veias. O que será então quando a “puíta” começar com os seus borbotões surdos!

Quando chega o momento, esperado com tanta impaciência, já o coração pula, os músculos estão contraídos esperando a ocasião de se distenderem, os artelhos não sabem como se hão de conter por mais tempo, todo o corpo estremece em vibrações reprimidas.

Puíta. Ver nota [6]

Dispõe-se numa roda ampla, em que se alternam homens e mulheres. Aqueles têm o tronco modelado pelas camisolas. Sob os panos de riscado e blusas das mulheres, pressentem-se linhas com o garbo característico dos corpos de ginastas. No contorno interior da roda, dispõem-se, de espaço a espaço, os rufadores de tambor. O que vai tocar “puíta”[6] coloca-se entre eles também. É uma espécie de tambor de pele furada ao centro em cujo orifício se mete um pau com um êmbolo na extremidade. Do outro lado coloca-se a mão esquerda, acende-se uma fogueirazinha que se deve manter viva. Coloca-se sobre ela, a uma certa altura, a “puíta”, o calor dilata a pele e, quando o tocador agita o êmbolo num movimento de vaivém, extrai do instrumento um som entrecortado e rouco.

É de tarde, e tudo no terreiro está em imobilidade que dir-se-ia expectante. Em torno, são linhas convulsas de montanhas cobertas até o perder de vista pela sombria massa de frondes majestosas. Do lado do poente, o planalto em que o terreiro está situado, vai descendo, mansamente, em socalcos de brando relevo, alarga-se depois em planície fecunda que se arrasta até se confundir com o mar.

Mas, na calma sonora, os tambores ressoam e a “puíta” começa a fazer ouvir as suas variações rítmicas. Um improvisador coloca-se ao centro e canta, numa melopeia cadenciada pelos tambores, palavras que a inspiração do momento lhe trouxe. Toda a roda acompanha o ritmo batendo as palmas e, em coro, repete a cantilena e os versos do poeta.

Os tambores rufam mais ansiosos e a “puíta” parece que a cada instante vai ganhando mais febre. Um dançarino frenético pula para dentro do círculo, baila que baila e aproxima-se numa reverência de uma mulher da sua escolha. Recua para se aproximar de novo. A assistência canta, batendo sempre as palmas. Depois, o bailarino, num implulso, chega-se ao pé da negra com os braços levantados e, ao grito de homem, os dois corpos chocam-se em contacto ligeiro de ventre com ventre. É o convite para a dança. Ela sai e o par renova, dentro da cadência imutável da “puíta”, dos chocalhos e dos tambores, as reverências e multiplicam, segundo a sua ciência, os passos consagrados do batuque.

Separando-se, a mulher toca com o ventre um homem; o seu par faz o mesmo a outra negra. O novo par envolve-se na dança e, de tempos a tempos, há nova improvisação feita por outro poeta.

Uma tarde, enquanto se dançava, passou, como raras vezes acontece, um vapor muito próximo da terra. O entusiasmo cedeu lugar, por um instante, à curiosidade e o batuque teve um curto intervalo.

Ia para o Sul, o vapor. Ia para Angola, a terra de onde quase todos os que ali estavam haviam sido transportados e que nunca mais tinham voltado a ver. Uma saudade confusa passou no ar. Mas nisto os repiques chamaram novamente. Então, da roda saiu um velho. Tinha a pele engelhada, curtida por sóis e misérias e os músculos como cordas que perderam a elasticidade. A carapinha era toda branca, uma barbicha rala orlava-lhe o queixo. Era o Cambanza, um dos grandes animadores das festas, improvisador sempre com chalaças e alusões galhofeiras.

Pôs-se no centro, voltou-se para o lado do mar e cantou na sua voz quebrada:

- “Vapor, vapor, que vais a caminho da nossa terra, terra bendita, leva-lhe saudades nossas. Diz à nossa gente que ainda não morremos. Trabalhamos sob o sol e sob a chuva. Queremos partir, mas não podemos. Vapor, vapor, tu segues e nós ficamos... A nossa dor não tem fim.”

Quando acabou, os soluços tinham-lhe embargado a voz. Em roda, a paisagem era de uma quieta serenidade e o ritmo da “puíta” tinha-se feito caricioso e dulcíssimo, como a voz de uma alma que não pode clamar e chora baixinho... A mesma onda de emoção dominou os festeiros e a multidão, chorando, cantou:

“Vapor, vapor, que vais a caminho da nossa terra, terra bendita, leva-lhe saudades nossas...

Depois os pares dançaram um momento em silêncio. Mas num grito prolongado, Cambanza anunciou que era chegado o intervalo para o repouso.

Quando a roda se recompôs, a vaga de emoção tinha passado e os tambores, a “puíta”, os apitos e os chocalhos, incansavelmente repicaram até que a noite, serena, caiu sobre a terra.

Após esta leitura, fui procurar a música de São Tomé e Príncipe na net. Fui ter ao sítio dos videos da National Geographic e, ao fazer a pesquisa “são tome”, encontrei um documentário curto sobre os elementos do conjunto Grupo Tempo. Depois no YouTube, deparei com esta maravilha, em http://www.youtube.com/watch?v=3GgZ08IvqpA:

Notas da responsabilidade do blogue:

[1] senzalas – originalmente, as senzalas eram habitações muito pobres, destinadas aos escravos; o nome manteve-se para os trabalhadores das roças.

[2] tropeada – de tropel, barulho com os pés.

[3] lambança – muita conversa.

[4] funje – creio tratar-se de uma papa de farinha de mandioca.

[5] estrídulos – estridentes.

[6] puíta – no texto original “puita” sem acento agudo. A foto pode ser encontrada em http://eportuguese.blogspot.com/2011/09/instrumentos-musicais.html

[7] Formatura na roça de Água-Izé, ver foto em postais antigos de São Tomé no sítio http://stomepatrimonio.blogspot.com/2007/12/roa-gua-iz.html

Nota importante:

Porque estamos a falar de São Tomé e Príncipe, o meu muito obrigado a João Carlos Silva, aos seus programas, à sua exemplar comunicabilidade e sobretudo, às suas receitas, principalmente as doces, sempre com muito amor. Talvez por esses tachos na roça, quem sabe, a minha primeira curiosidade pelo Maià Póçon.

Ver ainda Maià Póçon II e MaiàPóçon I

Maià Póçon II – O ódio de raças

2011-10-15T22:21:00.012+01:00

Sem título de Manuel Ceita
em www.artafrica.info

No livro de contos “Maià Poçon” de 1937, Viana de Ameida continua a história, que desconfiamos ser em boa medida autobiográfica, de um estudante santomense que acabado o seu curso em Lisboa, volta a casa (ver Maià Póçon I – O canudo de Lisboa e o regresso a S. Tomé), num período – segundo quartel do sec. XX – em que aquele país, era ainda colónia portuguesa.

Num dos contos do livro, “Ódio de Raças”, utiliza-se a personagem de um vivido médico santomense, Augusto de Almeida, que durante uma conversa de café com um amigo, conta a sua atribulada experiência após retorno à terra natal. Embora seja um “conto de ficção”, são citados nomes conhecidos de São Tomé, como Demóstenes de Almeida ou Jorge Neto, referências reais, como que a indicar-nos que a história é mais próxima da realidade que da ficção.

Escrever sobre o racismo em São Tomé num ambiente editorial de censura oficial, não deve ter sido tarefa fácil para Viana de Almeida. A ditadura salazarista estava pujante nos anos 30. É o único texto que conhecemos desta época a tratar diretamente o tema do racismo e da prepotência dos colonos sobre os africanos, nas colónias portuguesas. Mas com arte e habilidade, o escritor deixa-nos este relato.

RACISMO E CONFLITOS ENTRE COLONOS E NATIVOS

Título da minha responsabilidade. Excerto do conto “Ódio de raças” de Viana de Almeida, 1937.

[Diz o médico santomense Augusto de Ameida sobre a sua experiência em São Tomé, após concluir os estudos em Lisboa]

A minha geração estudava e pandegava, mas, tanto nas horas de trabalho como de boémia, os meus camaradas nunca fizeram distinções de cores.

Terminados os estudos, pensei logo em tratar da vida, instalando-me como clínico na nossa terra. Nesse tempo, muitas roças importantes tinham mudado de dono, passando das mãos de patrícios nossos para as de potentados europeus, que ainda hoje são seus possuidores. Ao mesmo tempo, um grupo de rapazes santomenses, briosos e ardendo em desejos de se educarem e defenderem os interesses dos nativos, formavam agremiações com caráter recreativo e cultural. Encomendaram-se livros, organizaram-se pequenas bibliotecas, os mais cultos encarregavam-se de orientar os que desejavam trabalhar, ensaiavam-se os que mostravam alguma vocação para o teatro, enfim, esboçava-se na terra um movimento para a elevação mental e social do negro que despertava entusiasmo.

Parece-me que este entusiasmo só poderia ser simpático, mas o certo é que ele não foi bem visto por certos elementos dos colonos europeus. Tiveram a argúcia de descobrir nele não sei que intuitos revolucionários e libertadores, tomaram-no como um desafio insolente à supremacia que, na opinião deles, o branco deve exercer sobre o preto, qualquer que seja o meio em que se encontrem. Deste estado de espírito resultaram provocações, e já algumas questões se tinham travado quando desembarquei em São Tomé. Você sabe de que maneira lá na terra recebem os patrícios que voltam da Metrópole, com evidente cultura e requintada ilustração. Eu cheguei acompanhado de outros rapazes, como Demóstenes de Almeida, José Sequeira, Jorge Neto, André Batista, Adalberto Aguiar, e outros que se tinham formado em direito, engenharia, etc. Trataram-nos como heróis e, muito naturalmente, sem que déssemos por isso, achávamo-nos dirigindo o movimento cultural de que eu lhe falei.

Sem título de Armindo Machado
em www.artafrica.info

Você compreende que, muito naturalmente também, a maior força dos ódios recaiu sobre as nossas cabeças. Os nossos contendores não nos pouparam insultos, barafustaram e chegaram a reclamar que fosse proibida a admissão de negros ás Universidades. Entre eles destacava-se um homem muito conhecido em São Tomé pelo nome de Bruno Vinagre. Você com certeza que o conheceu. Era um homem de estatura regular, atarracado, sanguíneo, de punhos grossos. Tinha ido para lá numa condição muito humilde, mas trabalhara, fizera-se negociante de importância. Era o tipo do homem inculto, impulsivo, que se deixa arrastar e dominar irresistivelmente por certas ideias que lhe são transmitidas por qualquer forma. Entre estas, estava a do desprezo pelo negro. Pelos seus atos, dir-se-ia que o ódio de raça era um sentimento que lançava raízes até ao fundo da sua alma. No entanto, chegou a época de se fazerem as eleições para deputado. Tomava-se unanimemente entre os santomenses, a resolução de fazer deputado um filho da terra, e a escolha recaíra sobre mim. Não sei dizer-lhe a quantos estratagemas recorreram aqueles que nos combatiam, com o fim de impedir os eleitores de votarem nas diferentes localidades e a marcha regular das operações. Subornaram, ameaçaram, chegaram a destruir estradas que conduziam às vilas onde se votava. Houve, como não podia deixar de ser, tumultos e a luta chegou a um tal grau de acuidade, que as nossas instalações foram assaltadas e destruídas. E como os homens não sossegavam, o governador tomou a resolução de me afastar por algum tempo da Colónia. Estive em Angola por alguns meses e regressei de novo à minha vida. Os ânimos tinham serenado e eu empreguei todos os esforços por trabalhar nobremente sem suscitar ao de leve novos conflitos.

Uma noite, seriam umas três horas da madrugada, dormia a sono solto, foram acordar-me, dizendo-me que um dos meus colegas brancos me chamava com urgência. Abotoei à pressa o pijama e fui dar com o Dr. Eduardo Salgueiro com o qual eu mantivera sempre relações cordiais. O que há, o que não há, ele expôs-me o que se tratava.

Antes de continuar, devo dizer-lhe, meu caro amigo, que dentro da minha profissão há um ramo ao qual me tenho dedicado com uma certa felicidade: é o da obstetrícia. Posso mesmo dizer-lhe, desculpe-me a ufania que, entre as dezenas de casos difíceis encontrados na minha carreira, só me recordo de um que fosse fatal.

Mas, voltando agora ao Salgueiro. Vejo-o com cara de enfiado e ele diz-me:

- Meu caro Augusto, antes de qualquer outra coisa, deixe-me declarar-lhe que venho recorrer não só à sua reconhecida competência de clínico, como também à sua generosidade de homem. Eu sei perfeitamente que você tem graves motivos de queixa de Bruno Vinagre. Pois bem: a mulher dele está neste momento para dar à luz uma criança, mas está em perigo de vida. Somos vários médicos reunidos em torno dela, mas nenhum de nós possui a sua especialização e estamos todos de acordo em que se há algum recurso que possa salvar a infeliz senhora, esse está em suas mãos.

E, continuando, ele disse-me que tinham tido um trabalhão para convencer o Bruno a chamar-me e que o homem, desesperado, chorava, dizendo que, apelar para o meu auxílio, seria uma vergonha para ele, dado o estado das nossas relações.

E o Salgueiro, fitando-me muito nos olhos, disse-me:

- Mas eu tenho confiança em si, meu caro Augusto. Você não se recusa, não é verdade?

Eu respondi simplesmente:

- Sem dúvida. Aliás, não faço mais que o meu dever.

Vesti-me e partimos. Em casa do Bruno abriram-nos a porta, atravessámos uma sala de visitas, onde, na pressa com que íamos, distingui, entre vários vultos, o nosso homem profundamente abatido e que não ousou avançar para me cumprimentar. Introduziram-nos no quarto da enferma. Vejo a desordem do aposento alumiado por um candeeiro de petróleo, o rosto pálido como cera, os olhos desvairados da mulher. Deixei falar um momento os meus colegas, depois pedi-lhes que me deixassem apenas acompanhado do enfermeiro. Assim, sentia-me mais à vontade, e eles obedeceram ao meu desejo. Era, efetivamente um caso desesperado. Quando no quarto se extinguiu o tumulto de tanta gente que o ocupava, procurei tranquilizar a doente e inspirar-lhe coragem. Depois, com estas grandes mãos que você aqui vê, trabalhei o ventre que tanto sofria e, daí a pouco, um grito lancinante ecoava pela casa. Um silêncio... depois cortado pelo vagir de um recém-nascido.

Ia-me voltar e dirigir-me para a porta, mas ela abriu-se com ímpeto e, antes que eu pudesse fazer qualquer movimento, senti as pernas presas pelo Bruno Vinagre que, de bruços, bradava alucinado:

- Perdão! Perdão!

Levantei-o e abraçámo-nos.

Desde então, somos os melhores amigos deste mundo. Rompeu-se o véu da ilusão criada por doutrinas inumanas, e o homem que exigia uma separação absoluta entre as duas raças, é hoje um defensor convicto dos negros.

O racismo é a forma de pensar mais estúpida e irracional que uma pessoa que se julgue civilizada, pode ter. Esteve presente em matanças e genocídios e nas piores guerras civis e internacionais, como foi o caso da Segunda Guerra Mundial. O racismo não está assim tão longe de nós como gostaríamos de pensar. É um inimigo poderoso. Ainda em 2007, um anúncio da Amnistia Internacional na televisão portuguesa, contra o racismo dirigido aos imigrantes, fazia lembrar este conto de Viana de Almeida e usava também a figura de um médico negro:

Ver ainda Maià Póçon III

Maià Póçon I – O canudo de Lisboa e o regresso a S. Tomé

2011-10-08T22:12:00.007+01:00

Maià Póçon é um livro de contos de 1937, Edições Momento. Segundo o seu autor, Viana de Almeida, “Maià Póçon, no idioma santomense, quer dizer, Maria da Cidade”. É também o nome do primeiro conto do livro.

Tive alguma dificuldade em obter o livro - só o consegui de aluguer – e informações sobre o autor, João Maria da Fonseca Viana de Almeida, santomense, que consegui apurar ser descendente dos Barões de Água-Izé. A Roça de Água-Izé é uma das mais importantes de São Tomé (para saber informações sobre a Roça de Água-Izé clique aqui, e veja o trabalho efetuado pelos alunos da professora Marta Gomes no Liceu Nacional de S. Tomé e Príncipe).

Livro biográfico sobre o 1º Barão de Água-Izé e o seu
retrato. Foto da Roça Simalô na Ilha do Príncipe.
Ver Nota Final.

O 1º Barão de Água-Izé tinha introduzido na sua Roça Simalô – e, em consequência disso, naquela zona de África, no início do sec. XIX – a cultura do cacau, trazido do Brasil. . Viana de Almeida era bisneto do 1º Barão, e colaborou com o jornal alfacinha O Século.

Maià Póçon não é um livro de contos vulgar, porque nele não se respira a ficção, mas a autenticidade. Viana de Almeida tem a capacidade de nos transportar sempre para a vida real, sejam momentos tristes e dramáticos, sejam momentos de alegria e felicidade. Dir-se-ia que presenciou aquelas situações, e que o livro de contos é uma reportagem de acontecimentos vividos. Parece que o autor apenas utiliza a fórmula do livro de contos, para nos trazer ao conhecimento uma realidade que conhece muito bem, senão mesmo, de forma "autobiográfica".

Um excelente exemplo da escrita de Viana de Almeida, é logo no início do livro, a descrição que faz sobre a vida de um recém-licenciado santomense, em Lisboa. Nesses tempos, eram muito poucos os cidadãos, mesmo os vivendo em Portugal, que teriam possibilidades de concluir o ensino superior. Certamente menos de 0,5% da população. A percentagem de 1% só seria atingida durante os anos 70 do século passado – e encontra-se hoje ainda, abaixo de 8%, segundo a PORDATA. Por isso, naquela primeira metade do sec. XX, em Portugal, a sensação de acabar uma licenciatura, deveria ser algo de muito raro e especial.

RECÉM-LICENCIADO SANTOMENSE EM LISBOA

Título da minha responsabilidade. Excerto do conto “Maià Póçon” de Viana de Almeida, 1937.

Saí – eu, Valentim de Sousa Dantas [1], natural da ilha de S. Tomé – não há muitos meses da Escola Médica de Lisboa [2], formado, segundo me dizem, na arte de tratar as mil e uma enfermidades que afligem o corpo e a imaginação dos meus semelhantes. Eis-me, pois, médico, com a minha carta metida num canudo de folhas conforme velhos usos que encontrei consagrados pela tradição de dezenas de gerações e que eu, embora tocado de algum fermento revolucionário, respeito e sigo reverentemente.

A verdade é que este canudo, de aspeto tão banal, que já me acostumei a ver como um objeto familiar pousado sobre a mesa de pinho envernizado do meu quarto de pensão, me inspira um sentimento complexo de respeito, de alegria e, ao mesmo tempo, de receio.

Efetivamente, dentro encerra, como um ente adormecido, que pode ser benfazejo ou maléfico, segundo os casos, o diploma que recebi da secretaria da Universidade de Lisboa e cujo primeiro contacto nas minhas mãos me deu a sensação de apalpar, corporizado, o objetivo das minhas ambições, acarinhado durante anos de trabalho e de fadiga.

Como não experimentar alegria com a posse de um documento, que é a prova tangível de que, finalmente, me libertei dos receios e angústias que pontualmente me esperavam no fim de cada ano letivo, como dragões mitológicos defendendo o acesso aos diferentes andares de uma torre, cuja escalada se faz com mortais dificuldades? Porque, podem crer, nunca fui um estudante mau de todo e as minhas classificações atestam que muita vez cheguei a fazer figura distinta nos exames. Mas, confesso-lhes também – e isso com íntima humilhação – jamais pude abordar um júri sem uma impressão singular de ventre que subitamente se esvaziou e de nó que me aperta a garganta, produzindo uma espécie de soluço angustioso. Dramático e cómico não acham?

Pensem, além disso, que esta caixa de folha contém, como tesouro precioso, a justificação do tratamento com que, atualmente, me distinguem. Ah! Ainda não perdeu a sua força dominadora esta voluptuosidade que se apodera de mim, quando oiço ou vejo o meu nome precedido do título de “doutor” em cumprimentos que recebo na rua ou nos envelopes das cartas que me mandam. Volúpia igual devia experimentar, em tempos que já lá vão, o traficante enriquecido, que se via guindado, de um momento para outro, de plebeu a fidalgo.

Mas também não consigo escapar a um sobressalto secreto nos momentos de contemplação beatífica de tal caixa. Já, quando ainda estudante, eu era encarregado do tratamento de algum doente – e é preciso notar que este tratamento era feito sob os olhares vigilantes do professor ou de um assistente – me preocupou, a ponto de me tirar algumas horas de sono, a ideia de depender de mim a sentença de vida ou de morte pesando sobre a cabeça de um doente. Que vida será a minha, quando, em vez de um infeliz, eu tiver a responsabilidade da existência de uma clientela numerosa? Mas uma conversação com um colega já batido na vida dissipou-me parte das minhas dúvidas.

Garantiu-me este médico, que goza da estima e gratidão dos seus clientes, que eu, como novato, atravessava uma fase natural, mas passageira. Aconselhou-me a não ser orgulhoso e a considerar, como elemento preponderante no êxito ou no fracasso dos meus tratamentos, a fatalidade.

Sobre cada enfermo pesa um destino certo e cego: não será a competência do facultativo [3] a sua salvação, nem um erro de diagnóstico – natural em todo aquele que estuda as doenças caprichosas – motivo do seu despacho para um mundo melhor. Agora, o essencial é manter a distância necessária entre nós e os acontecimentos. Sem ela, a maior sumidade não passará de um asno chapado.

Depois de formado tive de resolver o problema do rumo que havia de dar à vida. Não basta triunfar do último exame da escola: alcançado o diploma é necessário saber servirmo-nos dele e procurar o sítio em que o seu emprego nos poderá proporcionar maior rendimento. No decurso dos meus estudos, sorriu-me sempre o projeto de me estabelecer e fazer clínica em Lisboa. Aplicar-me-ia e, bafejado por fortuna e boa sorte, conquistaria fama, atrás da qual viriam rendosos honorários, ganhos à custa de ciência e de trabalho. Residiria nas Avenidas Novas com qualquer lisboetazinha de corpo nervoso e alma ingénua que quisesse associar o seu destino ao meu, dando por compensada a minha cor escura com a categoria de doutor de fama. Esta arvéola [4] poder-se-ia encontrar: depois que me formei, algumas moradoras do meu bairro passaritam à minha roda, ansiosas por adivinhar os meus desejos.

Seria uma vida deliciosa, mas tive de abandonar o projeto. Tenho de acreditar que, ou o clima de Lisboa afugenta as doenças ou que existem nesta cidade tantos médicos, que não sobra mais espaço para os recém-chegados, famintos de casos de estrondo e de riqueza.

Até agora, só pude tratar um companheiro de pensão, a quem por decoro nada pedi, e uma vaga senhora idosa das minhas relações, atacada de histerismo.

Uma carta da minha madrasta, junta à minha impaciência, fez-me enveredar para novos caminhos. Meu pai morreu há três anos, deixando-me algumas propriedades em S. Tomé, e à sua mulher legal a sra. D. Eugénia Dantas. Enquanto eu tirava o meu curso, a sra. D. Eugénia encarregou-se da administração das terreolas, mas a pobre senhora, idosa e cheia de achaques, encontra-se muito cansada e sente um receio salutar de administradores gananciosos. Escreveu-me então, aconselhando-me a ir assumir a gerência dos nossos modestos haveres. Com trabalho e persistência poderia aumentar as minhas posses, e nada me impediria de consagrar-me ao exercício da minha profissão, que havia roças que estavam precisando de médicos.

O alvitre pareceu-me sensato e resolvi pô-lo em prática. Disse adeus à vida de Lisboa, à graça das suas mulheres, resolvi adiar por alguns anos a conquista de um suave coração, já fiz as minhas malas e aqui estou pronto a partir no primeiro paquete da Companhia Nacional de Navegação. Não foi sem custo que me resignei a este projeto, mas tomada a resolução, senti-me invadir por uma onda de recordações de infância que me impelem para a terra natal e, a esta hora, sinto-me impaciente de pisar o solo santomense.

Notas da responsabilidade deste blogue:

[1] Acredito ser o próprio autor com um nome diferente.

[2] Creio que a velha Escola Médica era ainda no Campo Santana, estando ligada ao Hospital de Santa Marta. Nos anos 50 foi transferida para Santa Maria, onde é hoje a Faculdade de Medicina de Lisboa.

[3] Facultativo – Médico, indivíduo que exerce legalmente a medicina.

[4] Arvéola – Nome de pássaro.

Nota Final:

A paternidade da figura tem diferentes origens, consoante as imagens.

- O livro de Amândio César, encontra-se no sítio da Livraria Candelabro.

- A imagem do 1º Barão de Água-Izé estava em “Saber tropical”, sítio excelente do Instituto de Investigação Científica Tropical (IICT), num artigo onde se procura determinar a origem da introdução da cultura do cacau em África.

- A imagem da Roça Simalô (ou Simaló, como escreve Amândio César) encontra-se no interessante blogue Stparquitecturarte, em blogspot, da autoria de Neco Bragança.

A todos, o meu reconhecimento.

Ver ainda Maià Póçon II e Maià Póçon III

A Cidade dos Livros de Gentil Marques

2011-10-02T22:26:00.008+01:00

Estou a organizar a minha querida biblioteca. Não é uma biblioteca grande nem valiosa - a não ser afetivamente, para mim - mas tem um conjunto suficiente de livros, para que, por vezes, me seja difícil encontrar o assunto ou título pretendido. Julgo que a principal razão desta dificuldade, é a sua deficiente arrumação. Terei de organizar a Ficção por Autores, separando-a entre a Língua Portuguesa e as Estrangeiras e criando grupos por género: Romance, Contos, Crónicas e Memórias, etc. A Poesia estará à parte. Depois separar o Ensaio por Assuntos: História, Economia, etc. Como nas livrarias.

Precisarei de uma estante livreira que me vai ocupar todas as paredes da sala de estar. Esta, ficará com menos espaço. Mas a sala de estar cá em casa, já é uma sala de leitura, sem televisão. A melhor disposição dos livros, sonho eu, ir-me-á permitir ter uma verdadeira Wikipédia em livro, com todos os autores e assuntos que mais aprecio e gosto de ler e reler.

Estava seguro desta intenção até encontrar uma opinião totalmente oposta, a de Gentil Marques [Gentil Esteveira Marques, 1918-1991]:

CURIOSIDADES E SEGREDOS DA CIDADE DOS LIVROS

Em “Saber Não Faz Mal, 4º Volume” (1947) de Gentil Marques

Todos nós, na grande maioria, temos uma biblioteca. Pequena ou grande. Rica ou pobre. Geral ou especializada. Essa biblioteca é a nossa cidade dos livros - a capital do nosso mundo íntimo. E muitos de nós – a grande maioria, talvez – procura catalogar os seus livros, dar-lhes uma ordenação regular, seguir o exemplo das grandes bibliotecas de que nos fala a história – desde a tão remota de Assurbanípal, em Ninive, até, por exemplo à de Paris, que é hoje considerada a maior biblioteca do mundo [1], com os seus quatro milhões de volumes e os seus cento e vinte e três mil manuscritos e os seus milhares de estampas e medalhas...

É certo que há exceções. Existem pessoas que veem de um modo diferente a organização de uma cidade dos livros. Pessoas que não têm interesse de maior pelos catálogos, pela classificação dos volumes, pela sua arrumação em lotes de assuntos e de espécies.

Eu sou uma dessas pessoas, por exemplo. A minha pequena biblioteca – e pequena, especialmente, pelo mundo infinito que eu gostaria de conter dentro dela – parece, à primeira vista, um simples amontoado de livros de todos os tamanhos e de todos os géneros de literatura e de todas as épocas, enfileirados, lado a lado.

Lin Yutang - Foto em www.amoymagic.com

Devo confessar desde já que não “inventei” este processo. Segui o exemplo de um espirituoso autor chinês, que me fascinou. Chama-se o autor Lin Yutang [2] e foi ele que me revelou pela primeira vez na vida a mais completa das máximas que conheço – “mostrar o pequeno no grande, mostrar o grande no pequeno, encontrar o real no irreal”. Eis uma das grandes máximas do autor de “Fou-Cheng-Lin-Chi”, mestre de Lin Yutang. Eis uma das grandes máximas da vida de sempre, pois que é hoje oportuna como nunca e foi escrita há alguns milénios de anos.

Dizem os peritos que uma boa biblioteca deve ter os seus livros classificados. Discordo pessoalmente dessa opinião. E digo pessoalmente, porque me refiro apenas à minha biblioteca – a cidade dos livros que tenho aqui mesmo à minha frente, enquanto estou a escrever. Não pretendo, de modo algum, influenciar o espírito dos leitores. Quero apenas mostrar-lhes alguns segredos e algumas curiosidades de uma “cidade dos livros”, que não segue os princípios rígidos dos peritos...

Sim, segundo penso, os livros não devem ser classificados. Faço minhas as palavras de Lin Yutang “classificá-los é uma ciência, mas não os classificar é uma arte”.

E na verdade, pensem neste simples pormenor, leitores amigos: uma das prateleiras da vossa estante está cheia de volumes de histórias, referentes por exemplo, ao III Império Francês, essa estante deixa de “existir” na vossa biblioteca. E o que acontece a tal secção, repete-se para muitas outras. E o que se passa durante uma hora – pode durar semanas e meses.

Agora, vejam o lado contrário. Vou levar-vos a um breve passeio diante de uma das estantes da minha cidade dos livros.

Ao lado de um poema de Tagore, encontra-se o volume científico “Novos Rumos da Medicina Legal”, de Afrânio Peixoto. A seguir vem “As Vinhas da Ira”, romance de John Steinbeck, “Pequena História do Mundo”, de H.G. Wells, “A Tragédia Biológica da Mulher”, de A. W. Nemilow, “O Japão na Literatura e na Lenda”, de César dos Santos, “A Casa Perdida”, romance policial de Agatha Christie, a série “Science of Life”, de H.G. Wells, Julian Huxley e G.P. Wells, a peça “Eureka e os Fantasmas” de Eugene O’Neill, “As Melhores Poesias Brasileiras”, “Psicologia da Vida Exótica”, de Freud, “A Técnica do Cinema”, por vários autores, “A Tempestade”, romance de Ferreira de Castro, a biografia de “Einstein, o Criador de Universos”, escrita por H. Gordon Garbedian, alguns folhetos do “Reader’s Digest”, “A Canção de Bernardette”, romance de Franz Werfel, “Habitantes de Outros Mundos”, de Flamarion, “A Bíblia”, “Sonetos”, de Antero de Quental, um dicionário português-alemão, “O Estudo da Grafologia”, por Harold Myers, “Treze Cachimbos”, contos de Elya Ethrembourg, “Os Diálogos de Platão, e assim por diante...

Ou seja, por este pequeno exemplo posso, de facto, garantir-vos que todos os recantos da minha biblioteca estão cheios sempre, para mim, de interesse e de atualidade. Nunca há perigo de me esquecer de certos livros – pois de quando em quando, ao procurar outros, eles surgem-me perante a vista.

Dirão talvez que a procura é muito morosa. Não creiam. E o pouco tempo quer se perde é sempre compensado pelas lembranças despertadas no pensamento através das lombadas que vão desfilando.

Sim, eu sou contra as estantes muito arrumadas – às vezes tão arrumadas que são mesmo a certeza de uma utilidade meramente decorativa [3].

Sim, eu prefiro a desordenação aparente das estantes da minha cidade dos livros. Aí há aventura. Cada pesquisa que eu faço – em busca de qualquer livro – é um passeio deliciosamente agradável. Tal qual como correr as ruas de uma grande cidade, à procura de uma rua qualquer.

Lá disse Lin Yutang que a biblioteca deve sempre possuir a “dissimulação das mulheres e o mistério dos grandes países”.

Mais do que isso, porém, a minha cidade dos livros espalha-se por toda a casa. Ás vezes, encontro junto da cama, no chão, um livro de versos, esquecido [4]; outras vezes, tenho diante dos olhos, na casa de jantar, um volume de história; outras vezes, ainda, perto da banheira [5] estão tombados romances policiais [6].

E como é bom – ler assim um livro, inesperadamente, um livro que nos aparece como que por milagre.

Na verdade, caros leitores, a cidade dos livros tem os seus segredos e as suas curiosidades. Mas é necessário saber desvendar esses segredos e essas curiosidades...

Notas da responsabilidade deste blogue:

[1] Isto seria em 1947. Hoje em dia, a maior biblioteca do mundo é a Biblioteca do Congresso em Washington, EUA.

[2] Lin Yutang (1895-1976), escritor chinês.

[3] Conheço pessoalmente muita gente com estantes assim. Mal sabem eles como os classifico em termos mentais, o que obviamente não ouso revelar-lhes. Não tenho vocação eremita.

[4] No original lê-se “esquido” e não “esquecido”. Creio tratar-se de uma gralha tipográfica.

[5] Vou ser muito claro: não tenho destes hábitos desleixados! Reprovo deixarem-se livros ao pé da banheira. O banho de imersão e a própria casa de banho com livros, é perigoso para a saúde dos livros. Gosto demasiado deles. Um jornal ou uma revista recentes, desde que não seja a “National Geographic”, então sim.

[6] Gentil Marques era casado com Mariália, também escritora, que teria certamente a mesma paixão do marido pela leitura e pelos livros. Julgo ser esta a explicação da tão grande invasão dos livros pela casa.

Os livros tendem de facto a ocupar toda a casa, e, reproduzem-se no chão, de baixo para cima, como sabem todos os bibliófilos.

O poeta é um fingidor, finge tão completamente, que chega a fingir que é dor, a dor que deveras sente.

2011-09-24T21:36:00.002+01:00

Muitos de nós sabemos de cor esta frase do poema “Autopsicografia” de Fernando Pessoa. O que não imaginamos é a dificuldade de a traduzir para outra língua. Se tomarmos como exemplo o inglês, como a traduziríamos? Eu tentei e saiu assim:

The poet is a pretender

He pretends so fully

That he even pretends pain

When pain he truly feels

Não consigo que rime em inglês, e o “when” está fora do sentido do texto. Um falhanço. As dificuldades são comuns a todos os que se atrevem ao exercício. Vejamos o exemplo seguinte:

Em http://cantdocell.blogspot.com/2008/12/autopsychography.html

The poet is a faker. He

Fakes it so completely

He even fakes he's suffering

The pain he's really feeling

Também não resulta totalmente. A palavra “suffering” não devia aqui estar, e a palavra “pain” deveria ser repetida.

Em http://www.poetryfoundation.org/poetrymagazine/poem/15983 encontramos mais uma tentativa:

The poet is a man who feigns

And feigns so thoroughly, at last

He manages to feign as pain

The pain he really feels

O “thoroughly” não é o melhor adjectivo e o “at last” seria dispensável.

Em http://disquiet.com/tlist.html encontramos um grande número de traduções:

The poet is a fake

His faking seems so real

That he will fake the ache

Which he can really feel

…

The poet fancying each belief

So wholly through and through

Ends by imagining the grief

He really feels is true

…

The poet is a feigner

He feigns so completely

That he even feigns that he is suffering

The pains that he is really experiencing

…

Poets are people who feign

They feign so thoroughly

They'll even mime as pain

The pain they suffer really

…

Poets feign and conceal

So completely feign and pretend

That the pain which they really feel

They'll feign for you in the end

…

The poet is a pretender

He pretends so completely

That he even pretends

The pain he really feels

…

The poet is a feigner

So completely does he feign

that the pain he truly feels

he even feigns as pain

…

The poet is a forger who

Forges so completely that

He forges even the feeling

He feels truly as pain

…

The poet is a forger

He forges so thoroughly

That he even forges the pain

He really feels as pain

…

The poet is a pretender

Pretend as completely

That comes to pretend that pain is

The pain that they really feel

…

Poets are liars

They lie so completely

That they make up pain

Even when they're hurting

…

The poet is an inventor

He invents so completely

That he succeeds in inventing

That the pain he really feels is pain

…

The poet's good at pretending

Such a master of the art

He even manages to pretend

The pain he really feels is pain

…

The poet is a feigner

his feiging so complete

that he comes to feign a grief

in the grief he really feels

…

Poets pretend

They pretend so well

They even pretend

They suffer what they suffer

…

A tradução que mais gostei, embora um tanto livre, encontreia-a aqui:

http://southafrica.poetryinternational.org/piw_cms/cms/cms_module/index.php?obj_id=7088

The poet is a faker

Who’s so good at his act

He even fakes the pain

Of pain he feels in fact

Concluí que dificilmente duas pessoas encontrarão a mesma solução. E já agora, eis o poema completo de Fernando Pessoa:

Autopsicografia

O poeta é um fingidor.

Finge tão completamente

Que chega a fingir que é dor

A dor que deveras sente.

E os que lêem o que escreve,

Na dor lida sentem bem,

Não as duas que ele teve,

Mas só a que eles não têm.

E assim nas calhas de roda

Gira, a entreter a razão,

Esse comboio de corda

Que se chama coração.

Apetece dizer, que em português, está perfeito.

Trasgo Loiceiro: espírito mau da tradição popular portuguesa.

2011-09-08T16:35:00.007+01:00

Selos dos CTT: Leite deVasconcelos

e Emília de Sousa Costa

Leite de Vasconcelos (1858-1941) é uma referência, dos estudos de linguística e de etnografia em Portugal e por isso fui consultar o seu livro de 1882, “Tradições Populares de Portugal” para procurar saber quem era a figura do Trasgo Loiceiro. No livro, são adiantadas várias possibilidades, consoante as fontes. Poderia ser um diabrete ou o próprio Diabo, uma pessoa ou um espírito mau caseiro, que aparece durante a noite, principalmente para sobressaltar mulheres. Leite de Vasconcelos cita uma história em que o Trasgo Loiceiro incorpora um banquinho. A história completa, fui encontrá-la num livro para crianças, “Castelos no Ar” de Emília de Sousa Costa (1877-1959), que inclui contos e lendas populares portuguesas, publicado em 1918:

O Trasgo Loiceiro

Era uma vez certa mulher chamada Maria Rita, natural de Santa Marta, pequena aldeia nos arredores de Penafiel, uma cidadezinha muito alegre e asseada da província do Douro.

A Maria Rita tinha dois péssimos costumes: ser indiscreta, isto é, contar tudo quanto diante dela se dissesse e rogar pragas o que, em linguagem popular, quer dizer, desejar mal a alguém.

Quase sempre de humor desagradável e de génio assomadiço, proferia palavras indecentes ou grosseiras, ao mais fútil pretexto para zangar-se e, à mais ligeira contrariedade, mandava tudo e todos para o diabo.

Apenas se arreliava, fosse com quem fosse, depois de vomitar um longo rosário de indecências, rematava com: Strenoque-te para o diabo dos infernos!” – o que na sua pouco própria linguagem de fúria significava “Vai para o diabo!”

Toda a gente lhe chamava mulher insuportável e mal educada e evitava, por isso, conversar ou conviver com ela.

Ora, numa noite tempestuosa, dormia a Maria Rita muito descansada, depois de todo o santo dia ter ralhado e descomposto meio mundo, quando sentiu na cara uma tremenda bofetada.

Ilustração de Alfredo de Moraes

“Strenoque-te para o diabo dos infernos!” exclamou ela furiosa, depois de uma das suas habituais ladainhas de tolices, enquanto procurava fósforos que deixara sobre a arca, para acender a candeia, espetada pelo gancho de ferro à cabeceira da cama.

Palavras não eram ditas, outra bofetada estalou na face oposta. Candeia, fósforos e Maria Rita, tudo rolou no chão, tal o atordoamento produzido pela violência da bofetada.

Começou então a gritar, com quanta força tinha, que lhe valessem. Aos seus gritos acudiram alguns vizinhos, que supondo tratar-se de ladrões, vieram armados de ancinhos, trancas, pás, espadelas, enfim, dos primeiros objetos que puderam haver à mão.

Ao saberem do que se tratava, todos desataram a rir, dizendo-lhe que tinha sido pesadelo e que se deitasse e dormisse.

Maria Rita protestava e mostrava a cara ainda avermelhada das bofetadas e queixava-se de forte dor de cabeça, quando entrou a tia Pulquéria de Jesus, velhota muito entendida em rezas e bruxarias e considerada um oráculo naquelas redondezas.

“Seja louvado Nosso Senhor Jesus Cristo!” murmurou ela ao entrar.

“Para sempre seja o Senhor Louvado!” responderam em coro os assistentes.

“Hadei (*) o que aconteceu?” inquiriu a tia Pulquéria, aconchegando do pescoço uma farta saia de franzidos com que à moda da terra, agasalhava os ombros e sentando-se placidamente na arca.

Maria Rita referiu o sucedido, entremeando os pormenores com grandes suspiros.

A tia Pulquéria, depois de pensar uns segundos, afirmou com ar convicto que não deixou dúvidas nem ao mais incrédulo dos presentes:

“Olha cachopa, andavas sempre a dar tudo ao diabo, ele com sua mão de ferro trouxe-te a paga. Eu vou benzer-te o ar ruim. Depois muda de casa, põe a língua mais curta e verás que não te acontecerá outra”.

E tirando do bolso três palhas-alhas [1], fez-lhe com elas três cruzes: da testa ao ventre, do ombro esquerdo ao direito e do direito ao esquerdo, dizendo:

“Jesus Cristo nasceu.

Jesus Cristo morreu.

Jesus Cristo ressuscitou.

E assim como é verdade,

O Senhor te tire esta dor,

Este mau olhado

De vivo, ou de morto,

Ou de excomungado.

Pelo poder de Deus

E do Senhor Santiago!”

Depois de mais uma vez lhe recomendar que se emendasse, retirou-se seguida da assistência que presenciara a cerimónia com o maior recolhimento.

A Maria Rita lá se consolou como pôde e resolveu mudar de casa no dia seguinte, ajudada por uma vizinha. Assim fez.

Já tinha mudado tudo; só faltava um banquinho e ia buscá-lo quando, de repente, esse banquinho que ela guardava debaixo da cama e lhe servia para se sentar à lareira a fazer serão, começou a andar, a andar, sem ninguém lhe tocar.

A Maria Rita a correr atrás dele a perguntar: “Aonde vais banquinho?”

E o banquinho sempre a andar apressadamente e a responder: “Tu não te mudas? Pois também eu. Para onde fores, irei eu, porque

Eu cá sou o Trasgo Loiceiro

Da Mão de Ferro companheiro

Castigo quem é chocalheiro

Ou na linguagem é porqueiro.”

“Não que eu não te quero comigo!” replicou a Maria Rita assustada.

“Queres, queres. Que remédio tens senão querer. Tu bem vês que não me levas e eu vou”, retorquiu o banquinho muito arteiro [2].

Maria Rita não teve outro remédio senão abrir a porta da nova morada ao banquinho, mas para o não ver, fechou-o na arca.

Contudo, nunca, daí em diante, começou a repetir coisas que não devia, ou a proferir palavras grosseiras ou mal soantes, que não ouvisse uma voz esganiçada gritar-lhe:

“Eu cá sou o Trasgo Loiceiro

Da Mão de Ferro companheiro

Castigo quem é chocalheiro

Ou na linguagem é porqueiro.”

E o caso é que a Maria Rita, lembrando-se das bofetadas e do susto que sofrera, aprendeu a calar-se, e a moderar-se, tornando-se numa mulher discreta e prudente.

Bendito e louvado! Meu conto acabado!

Nota do texto original:

(*) Nas cercanias de Penafiel e entre o povo da mesma cidade, emprega-se frequentemente este termo, desconhecido dos lexicógrafos; supomos que seja corruptela de – e daí.

Notas deste blogue:

[1] Palhas-alhas – folhas secas do alho.

[2] Arteiro – manhoso ou astuto.

Comentário final:

A designação “trasgo loiceiro” ainda não está clara para mim. A palavra “trasgo” significa, de acordo com o meu melhor dicionário, “uma aparição sobrenatural, duende, travesso”. Existe o verbo “trasguear”, que significa fazer travessuras de trasgo ou traquinar. “Loiceiro” é um fabricante ou negociante de loiças, um guarda-loiças, um utensílio, formado de um tronco vertical, com galhos, para neles se pendurar a loiça da cozinha ou um tabuleiro para se colocar a loiça. Não vejo a relação entre “loiceiro” e “trasgo”: será que existiria algum negociante em loiças de mau caráter? Será que a criatura teria chifres, simbolizados pelos galhos para se pendurar a loiça? Chama-se por vezes “loiça”, a qualquer artigo de olaria ou cerâmica e também a chocalhos de animais. Enfim. Permanecerei na dúvida até que algo ou alguém, me esclareçam. Entretanto, aqui fica transcrita esta pitoresca história.

A Google entra na Carris

2011-09-01T00:01:00.013+01:00

Todos gostamos do elétrico tradicional da Carris e ontem ele foi aniversariante e imagem da Google. O primeiro foi há 110 anos.

Já não saberíamos viver em Lisboa sem a Carris. São muitos anos ao serviço dos alfacinhas. A Carris faz parte da história desta cidade e a visita ao seu museu é obrigatória para todos, em especial para as escolas. Ver em http://museu.carris.pt/

Hoje os transportes públicos atravessam, tal como o estado e o país, tempos de dificuldade. Oxalá que, para a Carris e para os outros transportes coletivos - que não precisam de ser públicos - estas dificuldades sejam ultrapassadas e se transformem numa nova oportunidade de crescimento, tornando as cidades menos poluídas e com menos carros particulares. A Carris tem ainda um grande futuro pela frente.

[Elemento da capa das desaparecidas "Seleções BD" de Fev 2001]

Este blogue também vai de férias até Setembro

2011-08-08T12:17:00.003+01:00

A quem está em férias, boas férias, a quem está a trabalhar, bom trabalho, a todos, felicidades e saúde.

Praia do Estoril em folheto turístico, sobre a Costa do Sol. Anos trinta.

Fernando Sylvan, grande escritor timorense da língua portuguesa.

2011-07-31T15:45:00.001+01:00

Fernando Sylvan,
no lugar que nunca deixou, Timor.
(fotomontagem)

Fernando Sylvan ou Abílio Leopoldo Motta-Ferreira, foi uma figura destacada das letras de língua portuguesa. Nasceu em Timor-Leste em 1917 e vem para Portugal com apenas seis anos. Recebeu no Brasil, onde trabalhou, a medalha Pereira Passos pela sua atuação a favor da fraternidade universal em 1965. Foi professor convidado de universidades brasileiras, francesas e portuguesas. Em Portugal, foi presidente da Sociedade de Língua Portuguesa. Tem uma vasta e diversificada obra em géneros tão distintos como poesia, dramaturgia, ensaio e prosa. Foi-lhe concedida a título póstumo, a Grã-Cruz da Ordem do Infante D. Henrique. Resistente timorense, não chegou a ver a sua terra independente. Faleceu em 1993.

Ler Fernando Sylvan é um prazer tranquilo. Sylvan sabe como ninguém misturar o afeto com a sabedoria, a elegância com a tradição. Não apenas enriquecedor. Obrigatório.

A Cobra de Oiro do Rei de Lequeçan

Debaixo de cada pedra há um mistério; à sombra de cada árvore esfuma-se uma lenda. Mas nada é morto, pois tudo isso é alma, é vida, é segredo. Todo o timorense é espiritualista. E essa espiritualidade exprime-se principalmente pela maneira forte e amável como cada um cultua sua mãe. E ninguém será capaz de duvidar da palavra dela.

É que não está esquecido o que aconteceu aos dois irmãos do rei de Vèmassim e aos descendentes deles, condenados a tornarem-se na plebe mais plebe dos povos de Timor. Eles tinham-se esquecido de que só a mãe garante aos filhos o nome do pai. E o nome que ela disser é lei.

Pois os dois irmãos do rei de Vèmassim duvidaram da palavra da mãe quando ela lhes disse que o pai deles era a cobra de oiro do rei de Lequeçan. E como a palavra da mãe é lei, foram amaldiçoados até ao fim de todas as gerações. Mas o outro, o que acreditou na palavra e na honra da mãe, esse, foi abençoado e feito rei.

Cobra píton dourada

O rei de Lequeçan, e que depois o foi de Ué Massim, tinha um amuleto ou lulic de maravilhoso poder e que, metido numa preciosa caixa, trazia sempre na sua companhia: era uma cobra de oiro.

Numa noite em que o luar era tão claro, tão claro que o verde das florestas convidava os cavalos e os búfalos a não adormecerem, a cobra de oiro, libertando-se do seu refúgio de sono, transformou-se em homem. E que homem! Um homem todo de pele de café, com o mar cavado nos olhos e o vento a bailar-lhe nos cabelos!

E havia a jovem irmã do rei de Ué Massim, cansada de ser viúva do rei de Behali. E a cobra de oiro feita homem de pele de café, com o mar cavado nos olhos e o vento a bailar-lhe nos cabelos fez reviver a carne da irmã do rei de Ué Massim, cansada de ser viúva do rei de Behali.

Nasceram três gémeos. E em todo o reino se perguntava pelo nome do pai deles. E as crianças, à medida que cresciam, ouvindo no ar o coro de tantas interrogações, perguntavam também pelo nome do pai.

Passara-se os anos. Os filhos da irmã do rei de Ué Massim, viúva do rei de Behali, fizeram-se homens. E, então, a mãe deles, que em jovem se cansara de ser viúva e que depois se cansava do silêncio que a desonrava, levou os filhos diante da caixa preciosa que encerrava a cobra de oiro do rei de Lequeçan e de Ué Massim e revelou-lhes o mistério: a cobra de oiro era o pai deles!

Dois dos filhos vaiaram a mãe e apedrejaram o cofre da cobra de oiro. O outro acreditou no mistério do seu nascimento, porque só a mãe garante aos filhos o nome do pai. E o que ela diz é lei.

Então a cobra de oiro do rei de Lequeçan transformou-se de novo em homem de pele de café, ainda com o mar cavado nos olhos e o vento a bailar-lhe nos cabelos, como naquela noite em que o luar era tão claro, tão claro que o verde das florestas convidava os cavalos e os búfalos a não adormecerem. E a divindade humanizada ditou, bela e tragicamente, o destino dos filhos: o filho que não duvidara da palavra da mãe, e que era verdadeiro timorense, fundaria um reino, o reino de Vèmassim, e viveria enaltecido pelos seus súbditos. Mas os outros filhos seriam escorraçados e fariam parte da plebe mais plebe de Timor.

Esta lenda renasce de cada vez que nasce uma criança timorense. E cresce com ela. E por isso ninguém duvida da palavra de sua mãe. Porque, se duvidar, a cobra de oiro do rei de Lequeçan, ou outra cobra qualquer, ou a consciência, surgirá humanizada a castigá-lo.

A Saída do Paraíso

No princípio do mundo, nada crescia. Mas existiam pessoas, montanhas, árvores, animais, rios, mares, tudo. Frutos e sementes de todas as espécies. Nada nascia nem desaparecia. Não caía uma folha, não se abria um fruto, não nascia uma criança.

Nem as pessoas, vendo-se umas às outras, procuravam saber para o que existiam. Não pensavam e se elas não pensavam também não falavam.

Diz-se que o luchan apareceu pronto com todas as coisas que o mundo ainda hoje tem. O princípio das pessoas, dos animais, das plantas e das coisas apareceram prontas. No luchan também foi assim, apareceu cheiinho daquilo que precisa de existir: sunguês, sanguês, ôbô, lagaia, galinha, cão, porco, rio, fruteira, coco, ar e luz.

Pois, no princípio de tudo, o que é que acontecia no luchan? Nada, absolutamente nada. Tudo existia, mesmo as pessoas. As pessoas eram já crescidas e nunca tinham sido crianças. Nem iam envelhecer, não havia sana nem sun. Não se sabia o que era nascer. Pessoas, animais, plantas nada propriamente tinha nascido. Existiam.

As pessoas não sabiam que relação tinham umas com as outras nem quem eram, nem para o que servia tudo o que as rodeava. Nem se era bom ou não o estar assim num tempo parado. Não estavam a dormir, mas também não estavam acordadas. Porque o não sabiam.

Mas a Lua passava e continuava a passar lá longe, por cima do luchan. Passou, passou, até que as pessoas sentiram e perceberam que a lua dizia coisas e fazia sinais que nunca eram os mesmos.

Praia paradisíaca em Dili

- O que é aquilo?

Foi a primeira frase que disseram, a primeira pergunta que puderam fazer. Todas as pessoas a fizeram. Começaram, então, a ser capazes de perguntar e de responder.

Perceberam que a Lua, de cada vez que passava, era diferente. Umas vezes, mostrava caras; outra, rios, montanhas, flores, mãos, frutos, gestos. E começaram a copiar e a imaginar e a aproveitar tudo o que as rodeava e comeram os frutos e serviam-nos umas às outras. Com isso, nasceu o tempo e a vida e entenderam o movimento.

Saíam do paraíso.

As pessoas já envelheciam e, por outro lado, nasciam crianças. As sanguês e os sunguês notaram as suas diferenças e souberam que isso era bom.

Nascia o amor.

E riam!!!!!

Bandeira de Timor Leste

Corrigenda

Nenhum povo é grande por ter apenas fastos a contar,

Mas pelas liberdades que soube viver
E pelo amor que tiver para dar.

Três poemas de Gregório de Matos (1636-1695)

2011-07-23T17:33:00.024+01:00

Gregório de Matos

(com o Pelourinho de SS da Bahia)

Nascido e falecido em terras brasileiras no século XVII, a vida do luso-brasileiro Gregório de Mattos e Guerra, é a de homem crítico e rebelde. Ver biografia no excelente sítio da Academia Brasileira de Letras. Como Camões, era mulherengo – repare-se como ele elogia os dançares das mulatas – e arranjou poderosos inimigos.

O primeiro poema que selecionei, lembra-nos “Mudam-se os tempos, mudam-se as vontades” de Camões, o segundo, não carece comentários extras e o terceiro continua atual, pois contrariamente ao que possamos pensar, os nossos vícios são os mesmos daquele tempo, que hoje parece distante.
Por não ter papas na língua, chamaram-lhe “Boca do Inferno” [ver foto abaixo].

Ler aqui 100 poemas de Gregório de Matos.

_______________________________________________________________

Soneto sobre a instabilidade das coisas no mundo

Nasce o Sol, e não dura mais que um dia,

Depois da Luz se segue a noite escura,

Em tristes sombras morre a formosura,

Em contínuas tristezas a alegria.

Porém se acaba o Sol, por que nascia?

Se formosa a Luz é, por que não dura?

Como a beleza assim se transfigura?

Como o gosto da pena assim se fia?

Mas no Sol, e na Luz, falte a firmeza,

Na formosura não se dê constância,

E na alegria sinta-se tristeza.

Começa o mundo enfim pela ignorância,

E tem qualquer dos bens por natureza

A firmeza somente na inconstância.

***

Elogio ao bailar das mulatas

Ao som de uma guitarrilha,

que tocava um colomim [ver nota final]

vi bailar na Água Brusca

as Mulatas do Brasil:

Que bem bailam as Mulatas,

que bem bailam o Paturi [ver nota final].

Não usam de castanhetas,

porque cos dedos gentis

fazem tal estropeada,

que de ouvi-las me estrugi:

Que bem bailam as Mulatas,

que bem bailam o Paturi.

Atadas pelas virilhas

cuma cinta carmesim,

de ver tão grandes barrigas

lhe tremiam os quadris.

Que bem bailam as Mulatas,

que bem bailam o Paturi.

Assim as saias levantam

para os pés lhes descobrir,

porque sirvam de ponteiros

à discípula aprendiz,

Que bem bailam as Mulatas,

que bem bailam o Paturi.

***

Sátira às falsidades dos homens

Destes que campam no mundo

Sem ter engenho profundo,

E, entre gabos dos amigos,

Os vemos em papafigos,

Sem tempestade, nem vento:

Anjo Bento!

De quem com letras secretas

Tudo o que alcança é por tretas,

Baculejando sem pejo,

Por matar o seu desejo,

Desde a manhã ‘té à tarde:

Deus me guarde!

Do que passeia farfante,

Muito prezado de amante,

Por fora luvas, galões,

Insígnias, armas, bastões,

Por dentro pão bolorento:

Anjo Bento!

Destes beatos fingidos,

Cabisbaixos, encolhidos,

Por dentro fatais maganos,

Sendo nas caras uns Janos:

Que fazem do vício alarde:

Deus me guarde!

Que vejamos teso andar

Quem mal sabe engatinhar,

Muito inteiro e presumido,

Ficando o outro abatido,

Com maior merecimento:

Anjo Bento!

Destes avaros mofinos

Que põem na mesa pepinos,

De toda a iguaria isenta,

Com seu limão e pimenta,

Porque diz que o queima e arde:

Deus me guarde!

***

A "Boca do Inferno" - fica em Cascais, Portugal, é uma reentrância na rocha
da costa atlântica, de águas revoltas - foi a alcunha do poeta Gregório de Matos.

Nota final: colomim ou colomi é um indígena do Brasil; o paturi, foi uma dança popular no Brasil, na segunda metade do século XVII, antes do famoso lundu(m).

A vida sem bacalhau seria mais triste

2011-07-17T04:02:00.014+01:00

Vejo que ides a Alcobaça e Batalha. Bandidos! Miseráveis! Aproveitais a ocasião em que estou aqui, nas neves, para vos irdes refastelar de arqueologia, cavaqueira, aventuras de estalagens, bacalhoadas festivas e outras delícias!

Carta de Eça de Queiroz, de Paris, para o amigo Ramalho Ortigão

O bacalhau cá em casa

Adoramos bacalhau, em especial um bom bacalhau cozido com batatas cozidas e grão, bem regado com um azeite de qualidade. É uma refeição cara que não pode ser feita todos os dias. Ao Sábado ou ao Domingo, ao almoço, é geralmente a altura que a família escolhe para comer bacalhau. Penso que o mesmo se passará em muitos lares portugueses. Pelo menos, daqueles como nós, que ainda têm possibilidades de comer de vez em quando uma boa refeição de bacalhau. Ainda vejo muita gente no supermercado a comprar bacalhau. Por exemplo o Pingo Doce tem bacalhau de muito boa qualidade a um preço razoável. Com uma boa cura - sem humidade, e crescido, porque é assim que ele fica bom no prato, como diz a publicidade.

Não tenho o hábito de comprar o bacalhau congelado já demolhado. É mais prático, porque está pronto a cozer e tem a inegável qualidade de um bacalhau selecionado. Já experimentei o Pascoal e o Riberalves, têm excelentes postas de bacalhau, e para quem não deseja a maçada da demolha e colocar a embalagem diretamente no congelador ou pretender fazer uma refeição rápida, são a solução ideal.

Conservador como sou, admito, prefiro o ritual da demolha, com a pele para cima, claro, visto que a pele é estanque e não deixa passar o sal que tende a depositar-se no fundo da vasilha. Se a pele for virada para baixo, as postas ficam demasiado salgadas. Mas não gosto do bacalhau sem nenhum sal, por isso, além da passagem inicial das postas por água ou “lavagem”, para mim dois dias na água chegam, com apenas uma mudança de água no fim das primeiras 24 horas. Depois, coloco as postas em sacos plásticos no congelador. Cada saco fica com o suficiente para fazer uma refeição e dura muito tempo no congelador, não sei quanto, mas certamente mais de dois meses. Nunca o nosso bacalhau se estragou no congelador.

O bacalhau como eu gosto, tem de ser cozido em panela à parte da panela das batatas e dos ovos. O bacalhau em água a ferver, não demora mais do que 5 a 10 minutos a cozer, mas as batatas, demoram mais de 20 minutos. Só as retiro da cozedura, quando picando-as com o garfo, verifico que já não estão duras. O grão é cozido numa terceira panela. Penso que toda a gente faz estas coisas da mesma maneira.

O bacalhau é um peixe notável, e se este peixe não existisse no Atlântico Norte, talvez a história pudesse ter dado algumas voltas diferentes.

O bacalhau e os Descobrimentos

Aquilo a que chamamos “bacalhaus” podem ser peixes diferentes. O bacalhau do Pacífico, por exemplo, não é o mesmo peixe que o bacalhau do Atlântico Norte, que nos habituámos a comer. Concentremo-nos pois no Atlântico. O bacalhau teve uma grande importância na alimentação dos povos do Norte da Europa, e os índios indígenas americanos já o pescavam quando os europeus lá chegaram. Há mesmo quem discuta se os primeiros descobridores das costas da América do Norte e do Canadá, não terão sido os pescadores de bacalhau, vikings, bascos e portugueses.

Estudo do mapa de Pizzigano por Manuel Luciano da Silva

No caso português, pelo menos desde o século X, sabemos que os povos nórdicos frequentavam as costas portuguesas para comprar sal, em troca de bacalhau. O primeiro tratado conhecido para a pesca dos portugueses no Atlântico Norte é de 1353 entre D. Duarte II de Inglaterra e D. Pedro I de Portugal. Corte-Real, navegador e capitão donatário das ilhas da Terceira e de S. Jorge nos Açores, realizou duas viagens ao Atlântico Norte no século XV, partindo dos Açores. Uma terá sido à Terra Nova antes de 1472, em companhia de João Fernandes, Álvaro de Ornelas e Pedro de Barcelos. Chamaram ao local “Terra dos Bacalhaus”. Colombo só chegaria à América, em 1492, vinte anos depois [Ver o excelente livro da Academia do Bacalhau de Lisboa, “O Bacalhau na Vida e na Cultura dos Portugueses” de Marília Abel e de Carlos Consiglieri].

Manuel Luciano da Silva, investigador e médico português entusiasta e incansável, já com muitos anos de vivência nos EUA, afirma, com base num mapa de Zuane Pizzigano de 1424 [ver nota no final], que pelo menos desde essa data os portugueses já teriam descoberto o continente americano. O mapa, inclui os contornos da Terra Nova e Nova Escócia, ilhas das Caraíbas e locais da América Central facilmente identificáveis. Além disso argumenta que ao estudarem-se os nomes de antigas tribos índias americanas, algumas atribuem o seu nome e o de vários locais aos portugueses: Bacalhau, Fogo, Minas, etc. Ver aqui.

O bacalhau – duas curiosidades da História

Os portugueses tendem a pensar que só eles conhecem e consomem bacalhau. É verdade que nós somos hoje os grandes especialistas, os gurus do bacalhau. Ninguém em parte nenhuma do mundo, tem nada de remotamente parecido com o nosso pantagruel de receitas de bacalhau. Julgamos por isso, que ninguém nos pode ensinar coisa alguma sobre o bacalhau. Nada de mais falso. Usando uma conhecida frase, permitam-me o trocadilho, “há mais vida no bacalhau, para além de Portugal”. Vou dar dois exemplos.

O Sagrado Bacalhau do Massachusetts

O bacalhau foi muito importante na história da colonização americana. O grupo mais conhecido de ingleses a criar uma colónia estável na América chegou em Novembro de 1620. Foram os famosos pilgrims/peregrinos, cristãos dissidentes da Igreja de Inglaterra, no barco Mayflower/Flor de Maio. A primeira terra americana avistada foi Cape Cod/Cabo Bacalhau no atual Estado do Massachusetts. Na baía que esse cabo forma, fundaram a colónia de Plymouth cerca de 300 kms a Nordeste de Nova Iorque. Os primeiros tempos foram muito difíceis. Chegaram em pleno Inverno, os desgraçados, e a maioria não conseguiu sobreviver ao frio e à fome. Dos 102 passageiros da Flor de Maio, já só restavam 47 sobreviventes no início da Primavera de 1621. Nos primeiros meses, para se protegerem, do clima e dos indígenas, decidiram ficar dentro do barco. Mas apesar da abundância de peixe, não tinham conhecimentos de pesca, e sofreram de escorbuto, pneumonia e tuberculose.

Em Março, começaram a construção das primeiras cabanas em terra. Com pena da miséria deles, os índios ensinaram-nos a apanhar marisco e peixe, principalmente bacalhau, e a usá-lo para o adubo das terras. A pequena colónia conseguiu aguentar-se. Os peregrinos talvez não tivessem celebrado o seu primeiro Dia de Ação de Graças/Thanksgiving Day sem o bacalhau. Um dos primeiros emblemas da Casa dos Representantes, que com o Senado forma o Congresso Americano, foi a figura de um bacalhau e, na Casa dos Representantes estaduais do Massachusetts, é impressionante ver o lugar que ocupa o "Sagrado Bacalhau".

Aparelho e método de corte de redes

Já em pleno século XX existiram “guerras do bacalhau” (cod wars) entre a Islândia e o Reino Unido. Este conflito gerou-se quando os islandeses estabeleceram planos para reduzir a pesca em excesso de bacalhau. Impuseram um sistema de quotas que os pescadores do Reino Unido não acataram, e a Guarda Costeira Islandesa começou a cortar as redes dos barcos de pesca em alto mar. As disputas já vinham dos anos 50, mas em 1972 a Islândia declarou unilateralmente uma zona económica exclusiva, para além das suas águas territoriais. A Marinha Real interveio na proteção dos seus pescadores e chegou-se a vias de facto com incidentes graves entre navios das duas Marinhas.

O assunto só foi resolvido quando os Islandeses em 1976, ameaçaram fechar a importante base da Nato no seu território. A sua zona económica exclusiva de 200 milhas náuticas (370 km) foi reconhecida, e o assunto foi resolvido, ficando proibido aos pescadores do Reino Unido pescarem bacalhau naquelas águas. As várias disputas em todo o mundo, sobre águas territoriais e zonas económicas exclusivas, levou as Nações Unidas, em parte precipitada pelas “guerras do bacalhau”, a estabelecer um acordo internacional sobre o tema: a Convenção de 1982.

Pois é. Isto do bacalhau, tem muito que se lhe diga.

Nota: Para o livro “1421: The Year China Discovered the World”, o autor Gavin Menzies utiliza o mesmo mapa para “demonstrar” que os chineses terão descoberto a América, apesar dos lugares estarem escritos em língua portuguesa. Há cada um.

Ricardo Jorge (1858-1939): uma lição de literatura portuguesa – II

2011-07-11T21:04:00.003+01:00

(Continuação de Ricardo Jorge (1858-1939): uma lição de literatura portuguesa – I)

Anotações e comentários a cor azul [ou entre parêntesis reto], da responsabilidade deste blogue.

[De como Ricardo Jorge entende a importância de Os Lusíadas]

Com o Épico, Portugal inscreve o nome e a língua nas tábuas doiradas de toda a literatura europeia dos Quinhentos. Não houve idioma que o não vertesse – testemunho universal de apreço inexcedido, mas, distinga-se, não de correspondente influência imitativa. Os Lusíadas fermentaram ativamente e até excessivamente, levedando epopeias à flux [1]; todavia este poder fecundante nem sempre benéfico, esgota-se in situ, em Portugal e Espanha. São coisas diversas, o valor intrínseco, estético, duma obra e a sua ação extrínseca, de imitação e reprodução.Desde a sua esplendorosa aparição, a Epopeia Magna tem sido até hoje sopesada, dissecada e microcopizada [2], pela crítica, e às pesquisas dos nacionais ajuntaram-se as estranhas. Esta exegese camonológica, por penetrante e positiva que seja, descai por vezes em subtilezas e até em fantasias; às lendas e invenções primeiras, outras se somaram de tal arte que, apesar de tanto feito, há muito que fazer e ainda que desfazer. Deve-se estimular este afã no culto e cultivo do grande génio poético da Lusitânia, mas – proclame-se bem alto – sem atirar ao limbo tantos dos demais portugueses que prosaram e poetaram obras insignes.

Comentário: embora se reconheça a genialidade de Os Lusíadas, a sua ampla tradução e divulgação, a sua capacidade mimética, fora do espaço das línguas portuguesa e castelhana, é limitada, na opinião de Ricardo Jorge; diz mesmo que a dimensão da obra, corre o risco de ofuscar outras grandes criações literárias de autores portugueses.

[Obras portuguesas com influência na literatura estrangeira]

Por duas vezes em cheio nos Quinhentos atuamos sobre a produção literária universal: a primeira, com as novelas de cavalaria, desde o Amadis de Gaula do Lobeira ao Palmeirim de Inglaterra de Francisco de Morais; a segunda, com as novelas pastorais, a Diana de Jorge de Montemor e seus epígonos [3]. Duas estirpes de raça portuguesa que bracejaram por toda a parte e filharam fecundamente.

[As novelas de cavalaria]

Amadis de Gaula salva donzela (1860)
de Eugene Delacroix

O Amadis de Gaula exerceu fascinação de feitiço sobre os seus leitores que foram quantos soletrassem letra redonda, de todas as idades, de todas as nações e de todas as falas. Bastará dizer que até em hebraico o traduziram em Constantinopla. Sobre galvanizar dextras [4] de guerreiros, escandeceu seios de donzelas, rastilhou o fogo das paixões, soltou caudais de lágrimas como punhos – pungiu, enterneceu e deliciou. Que maior prestígio pode alcançar um livro que o de cativar a Cosmópolis [5] durante mais de um século? Êxito mundial e mundano.

Rivaliza-o no milagre o Palmeirim de Inglaterra; mais cuidado de feitio, mais vistoso de efeitos, melhor entrechado, com mais variedade e delicadeza, não admira que o Barbeiro e o Cura do Cervantes o livrassem da fogueira na casa de D. Quixote. Li-o em tempo sem enfado e conservei a memória da tenção da Miraguarda e do façanhudo Gigante do Castelo de Almourol que ainda se mira na veia do Tejo. Roberto Southey [6], visitante ilustre da nossa terra, traduziu-o ainda em inglês no princípio do século passado [século XVIII] e vi algures que uma cabeça como a de Burke [7] se entretinha com a sua leitura. Quem diria que, se me não engano e oxalá que sim, nunca mais veio a lume na sua terra desde 1852!

Tramóias de cavalarias! Era popular no meu tempo o Carlos Magno, extasiei-me em criança com as valentias de Oliveiros e Roldão e com o arreganho da Giganta Amiota, que mereceu lembrança a Garret.

[As novelas pastorais]

Quem cria o género e o eleva de chofre ao fastígio da fama e do aplauso, é Jorge de Montemor, natural de Montemor-o-Velho, familiar da Casa da Infanta D. Joana. A sua Diana, romance em prosa e verso, não se imagina hoje o entusiasmo que a acolheu e a auréola que circundou o afortunado Autor, guindado logo a engenho primaz da Península, por voto unânime de cultos e incultos. “Nenhum outro livro, diz bem Bouterwek [8], assim deu eco depois do Amadis e teve de súbito tantos imitadores como o Amadis”.

Saída à luz em 1558, dão-na à estampa quase todos os centros gráficos da Península, inclusive Lisboa. Em França, recebe três traduções, publicadas em edições repetidas; sucede o mesmo em italiano, em inglês e em alemão. A sua descendência foi múltipla e lata. O renascentista britano Philip Sidney [9], inspira-se da Diana na sua Arcádia e verte alguns dos poemetos de Montemor. Até em Shakespeare se divisam traços imitativos, por exemplo em The Two Gentlemen of Verona.

Comentário final:

Como somos ignorantes. Eu assim me senti ao ler esta lição. E como Ricardo Jorge continua a ter razão hoje, passados tantos anos; como é possível termos chegado ao século XXI, e nunca termos estudado - ou sido obrigados a ler e estudar, no ensino secundário – Amadis de Gaula, Palmeirim de Inglaterra ou Diana?

O original de Ricardo Jorge é um texto maior e mais rico – a sua totalidade encontra-se no livro, Sermões dum Leigo de 1925.

Notas:

[1] à flux – em abundância

[2] microcopizada – não encontrei o significado – poderá ter que ver com copiar?

[3] epígonos – descendentes.

[4] dextra – A mão direita.

[5] Cosmópolis – ou cosmópole, grande cidade onde pessoas de várias culturas e proveniências vivem.

[6] Robert Southey (1774–1843), poeta romântico inglês.

[7] Edmund Burke (1729–1797) politico e filósofo britânico.

[8] Friedrich Bouterwek (1766–1828), alemão, escreveu a História da Literatura Espanhola e Portuguesa, publicada entre 1805 e 1817.

[9] Sir Philip Sidney (1554–1586) poeta inglês.

Ricardo Jorge (1858-1939): uma lição de literatura portuguesa – I

2011-07-03T21:52:00.006+01:00

Ricardo Jorge

Quanto mais vou conhecendo a nossa história, mais entusiasmado vou ficando alguns aspetos particulares, como é o caso da história da medicina em Portugal: sempre o nosso pequeno/grande país teve dos médicos mais notáveis a nível mundial. Um desses grandes homens terá sido Ricardo Jorge [1], que hoje dá nome ao Instituto Nacional de Saúde e cuja biografia resumida pode ser lida aqui. Além da medicina e do seu perfil humanista, Ricardo Jorge era um conhecedor de cultura portuguesa, em especial da literatura, tornando-se numa das vozes mais interessantes de ler e de ouvir sobre o tema. Tanto assim, que em 1934, é convidado para ministrar uma lição no Curso de Férias da Faculdade de Letras de Lisboa, que intitulou “O Nosso Amorismo Novelesco nos Quinhentos – Sua Influência na Literatura Universal”. A comunicação foi realizada a 7 de Agosto do mesmo ano, no Museu do Conde de Castro Guimarães, em Cascais. Não me proponho transcrevê-la na íntegra, por demasiado longa para o blogue, mas apenas aqueles trechos que mais curiosidade me suscitaram, anotados e comentados a cor azul - parêntesis retos e notas são da minha responsabilidade.

[De como Ricardo Jorge humildemente se apresenta]

SR. PRESIDENTE, MINHAS SENHORAS, MEUS SENHORES.

Pois que fiaram de mim um tema de escolha a versar sobre literatura nacional e comparada, não havia senão que entrar com ele de plano e a direito, desviando o aparato usual de saudações e cerimónias. Não posso porém calar a estranheza que a mim próprio causa, quanto mais aos outros, a minha presença neste posto, e feito ainda cerra-fila de conferentes, esses sim magistrais, dignos desta grande iniciativa cultural e deste auditório seleto. Duas antinomias patentes mo deveriam vedar: uma, a destes cabelos brancos a denunciarem quão longe está a data do batismo e quanto já ultrapassei o marco da idade, além da qual a Lei retira a validade mental, infligindo a interdição do minus habentes [2]; outra, a carência de colação de título ou ofício, abonadora da capacidade idónea. Usurpações estas de personalidade e graduação, confessadas ambas pelo penitente, mas que o Diretor da Faculdade de Letras, convidador e ordenador deste empreendimento didático enjeitou in limine [3], sob sua alta responsabilidade, na qual declinei passivamente a minha.

[De como Ricardo Jorge relaciona as literaturas nacionais]

MEUS SENHORES.

Não há, nem houve, literaturas autárquicas, no sentido que hoje se dá ao termo em matéria económica, isto é, letras que vivam de si próprias, nutridas como os filhos do pelicano, do sangue estreme bicado do seio do povo ou do país em que medram. Não existem então literaturas nacionais, como geralmente se crê, as chamáveis demo-tópicas, tão apregoadas como timbre específico da terra, do clima e da gente, à moda tainiana [4]? Dissemo-lo já, vêm a tornar-se nacionais, mas não nascem nacionais. Acertado o juízo crítico de Hennequin [5]: ”Uma literatura exprime uma nação, não porque esta a produziu, mas porque a adotou”. Por singular que pareça, à formação das literaturas cultas preside a exogenia, qualquer que seja a confluência dos fatores autóctonos.

Pode-se comparar o tráfego literário ao mercantil. Circula a obra escrita, como circula a mercancia, num intercâmbio felizmente libérrimo. Contra as maiores valias da ideação artística, inútil erguer barreiras aduaneiras e pautas proibitivas; nada mais veloz que o pensamento, diz o povo – nenhum obstáculo o detém, sobre todos salta. Importam-se e exportam-se as produções da pena e deste comércio é que se geram as correntes do gosto, a evolução contínua de géneros, modos, estilos, escolas e épocas.

Comentário: imagino como esta opinião não tenha sido pacífica naqueles idos anos trinta do século passado, ao francesismo modista do século XIX e da Primeira República, adveio o nacionalismo extremado pela afirmação salazarista e hoje, o extremo é novamente dos estrangeirismos; em várias épocas, sempre a mesma falta de equilíbrio de influentes medíocres e embasbacados; o mérito de Ricardo Jorge, é trazer bom senso à equação.

[De como Ricardo Jorge explica a divulgação da literatura portuguesa pelo mundo]

Este Extremo Ocidental tinha e tem contra si, para a difusão da sua atividade espiritual, a situação e a língua. À ilharga dum país, como Castela, de largo território – o nosso povo diz “Portugal é um ovo, a Espanha uma peneira, a França uma eira” – Castela, que de posse ao tempo do mais forte e do mais amplo imperialismo europeu, vulgarizou nos centros estrangeiros o seu idioma e quanto nela forjaram os seus escritores famigerados – Portugal, esse falava uma língua que não deve nada a nenhuma em excelências locutivas, mas que não era facilmente acessível. Entrámos mais intimamente no convívio internacional pela fama dos nossos descobrimentos e pela porta do comércio quando pela rota da Índia nos tornámos o empório importador e distribuidor dos géneros asiáticos. A nossa judiaria [6] pela sua força social e pela preclaridade [7] intelectual serviu também grandemente, antes e depois da diáspora da expulsão, a propaganda da linguagem do país que os israelitas amaram e honraram como segunda terra de promissão. Não deixaram tantas das nossas obras de vogar no mundo, trasladadas, ora em latim, ora nas línguas vivas – desde a dos místicos como Tomé de Jesus e Heitor Pinto, as dos aventureiros como Fernão Mendes Pinto e António Galvão, as dos cronistas como João de Barros, Góis e Castanheda, até o Poema formidável de Camões que dum jato conquista a admiração cultural da Ibéria e do Mundo – hinário do esforço civilizador de Portugal ao abrir mares e continentes para a expansão das gentes, até aí constringidas no aro da velha terra.

Comentário: os descobrimentos como veículo de divulgação da língua e literatura portuguesa é um lugar-comum por todos aceite; a importância dada aos portugueses judeus, à sua capacidade intelectual, antes e depois da sua diáspora após a miserável expulsão manuelina, é para mim, a maior originalidade desta explicação; Ricardo Jorge tinha estudado a história destes portugueses, muitos deles notáveis médicos, como Amato Lusitano e Garcia de Orta.

(A continuar em Ricardo Jorge (1858-1939): uma lição de literatura portuguesa - II)

Notas:

[1] Das outras grandes figuras da nossa medicina, do tempo de vida de Ricardo Jorge, etimologicamente “conterrâneos”, verifiquei que poderia citar os nomes de uma miríade de médicos, tantos e tão importantes são, que receio pecar por escasso. Muitos deles dão hoje nome a fundações, instituições e hospitais. Referirei apenas como exemplo, Sousa Martins, Santo do povo de Lisboa, e o Nobel Egas Moniz.

[2] minus habentes – incapazes.

[3] in limine – de início.

[4] tainiana – do historiador francês Hippolyte Taine (1828-1893), que estudava a arte no contexto da “raça, meio e momento”.

[5] Hennequin – Émile Hennequin (1859-1888), que tentou teorizar a criação artística.

[6] portugueses judeus – consultar texto 1, texto 2 e texto 3, neste blogue.

[7] preclaridade – capacidade, brilhantismo.

Um disco a comprar: Novos Talentos FNAC 2011

2011-06-26T17:27:00.015+01:00

Por apenas 4(quatro) euros, a FNAC está a vender um duplo CD com 40(quarenta) faixas de outros tantos novos talentos. A maioria das faixas são em inglês, algumas em português. As faixas minhas preferidas - sem desprimor para todas as outras, é apenas uma opinião - são, infelizmente, todas em inglês: "I Said" dos The Doups, uma banda de Setúbal com um som espetacular, e ainda não consegui perceber o significado do nome (quererá dizer do-ups?); "Curses" dos The Paperboats, também uma grande banda, para mim a faixa com o melhor vocalista; finalmente, talvez a música que se vai tornar a mais conhecida do disco, "Time (Better Not Stop)" dos We Trust (ver teledisco da RTP no YouTube, abaixo), que me fazem lembrar os Air. A miudagem anda por aí a tocar muito bem!

A FNAC disponibilizou a audição do CD online. De qualquer forma não deixem de adquirir o disco que apenas por 4(quatro) euros é uma pechincha e, além da divulgação de novos talentos, as receitas, garante a FNAC em associação com a AMI, revertem para uma boa causa: a favor do combate à infoexclusão. Em conjunto com empresas da área da comunicação, há já alguns anos que a AMI está nesta batalha contra a infoexclusão, designadamente criando infotecas e pondo-as ao serviço das populações. Estas coisas custam dinheiro. Obrigatório ser solidário e comprar.

Parabéns à FNAC, à AMI e aos Novos Talentos 2011.

D. João de Castro (1500-1548): tromba marítima e tufão no Roteiro de Lisboa a Goa.

2011-06-25T18:27:00.001+01:00

“A experiência é a madre das coisas”

Duarte Pacheco Pereira (1465-1533)

Em viagem para a Índia, é uma notável descrição, a que D. João de Castro aqui faz, de uma tromba de água e de ventos ciclónicos. Não tenho essa indicação, mas acredito que os fenómenos tenham ocorrido no Atlântico, em zona tropical, a Noroeste de São Tomé e Príncipe, ou a Nordeste do Brasil, uma zona de formação de ciclones que cruza com a rota para a Índia, entre Julho e Outubro.

D. João de Castro

‘Domingo, 14 de Julho, todo o dia foi o vento sueste e lés-sueste [1], e assim como largava ou escasseava, assim fazíamos o caminho, o qual, descompensando um por outro, ficaria à meia partida [2] do Nor-Nordeste. Este dia, às dez horas de pela manhã, vimos da banda do Noroeste umas nuvens bastas e dobradas, e, do meio delas, descia ao mar uma amostra como tromba de alifante, a que os marinheiros chamam “manga”; e por derredor desta tromba ou manga, não havia coisa alguma que nos impedisse a vista, assim como nevoeiro ou cerração.

A parte desta tromba que apegava nas nuvens, afastava por uma parte, e outra fazia uma testa; e dali para baixo até o mar era muito roliça e redonda. A ponta que pegava no mar erguia um grande fervor por derredor e, segundo notávamos os que isto víamos, parecia chupar água e levá-la por dentro da tromba acima. Duraria isto espaço de um quarto de hora, e estaríamos arredados dela pouco mais de meia légua [3]; e, como se desfez, deu-nos uma chuva grossa com trovões. O princípio como se ordenou esta manga, foi aparecer no mar uma grande fumaça e fervência de água do tamanho de uma nau, e, em espaço de dois Credos [4], foi crescendo para o céu, até pegar nas nuvens, deixando figurada esta tromba, por onde subia água a elas.

De noite, começaram a dar muitos relâmpagos por todas as partes do céu, com grande número de trovões; os fuzis eram tantos que nenhum momento de tempo estava sem eles; o vento era sueste, escasso e fresco; governámos ao Nordeste, quarta do Norte [5].

O piloto e marinheiros haviam por coisa muito averiguada que todos estes sinais demonstravam calmaria, mas o mestre, receoso ou guiado por Deus, amainou as velas, sendo passados quatro relógios da prima [6], do que clamavam muito os marinheiros. E acabando as vergas de serem em baixo, deu em nós tamanho vento, qual até aqui não temos visto nesta viagem. Durou este vento grande e espantoso até o fim do quarto da madorra [7], e entrando o quarto da Lua [8], abonançou e tornámos a dar às velas, sem monetas [9], governando ao Nor-Nordeste; o vento seria como lés-sueste. Toda esta noite choveu muito, e o mar andou muito manso.’

Notas da minha responsabilidade:

[1] lés-sueste – entre o (L)este e o Su(d)este

[2] à meia partida – termos médios, entre os rumos da rosa dos ventos.

[3] meia légua – mais ou menos 2,5km

[4] espaço de dois Credos – tempo que se leva a dizer dois Credos; cerca de 2-3 minutos; tive de ensaiar e medir pelo relógio; estarei correcto?

[5] ao Nordeste, quarta do Norte – a quarta é uma das 32 divisões da rosa dos ventos; a minha interpretação é a seguinte: olhando para a rosa dos ventos, dos dois espaços entre o Nordeste e o Nor-Nordeste, o rumo corresponde ao espaço que está junto ao Nordeste.

[6] quatro relógios da prima – a expressão “hora de prima” designa as nove da manhã, mas neste caso, creio que ele se refere ao início dos trabalhos, após o “quarto da prima”, entre as 8 e a meia-noite; não faz sentido serem nove da manhã, visto estarmos no período da noite; o relógio mais referido como usado nos navios da época, era a ampulheta de areia com meia hora de duração, então quatro relógios equivaleriam a 2 horas; se foi esse o tempo que demoraram os marinheiros a recolher as velas, entre meia-noite e as duas da manhã, pendurados nos mastros e com a chuva e a escuridão, deve ter sido uma carga de trabalhos.

[7] até o fim do quarto da madorra – o mesmo que quarto da modorra, da meia-noite até às 4 horas da manhã.

[8] quarto da Lua – tenho dúvidas, visto que a seguir ao quarto da modorra é o quarto da alva, das 4 às 8 da manhã; a expressão quarto da Lua, julgo que deva ser uma expressão correspondente a esse período do dia e que queira significar o poente lunar.

[9] monetas – são pequenas velas que se abrem por baixo das velas mais baixas dos navios (ou papafigos) quando está tempo bom; as monetas não se desenrolaram, creio que por precaução.

III- Os portugueses judeus: em solo pátrio.

2011-06-19T23:50:00.008+01:00

Fig.1 Amato Lusitano

A história dos judeus em Portugal é mais antiga que a própria nacionalidade. Já se encontram vestígios judaicos na antiga Lusitânia. Provavelmente as primeiras fugas dos Judeus da Palestina, deram-se ainda antes da era cristã nas guerras contra Nabucodonosor da Babilónia. Mas é sabido que foram os romanos, os principais responsáveis pela fuga dos judeus nos séculos I e II da nossa era (1), vindo muitos estabelecer-se no outro extremo do continente, na Península Ibérica (ou Sefarad, em língua hebraica).

Quando se dá a reconquista cristã aos mouros, muitos judeus já estavam integrados na sociedade árabe, confundindo-se com eles. A sua capacidade para as atividades económicas levou a que o “ministro das finanças” – na altura designado de “almoxarife-mor” - de D. Afonso Henriques tenha sido um judeu: D. Yahya Ibn Yaish. Alguém poderá reclamar-se mais português que a população de religião judaica em Portugal?

No início da nossa nacionalidade, existiam muçulmanos, judeus, cristãos arianos, cristãos papistas e acredito, alguns vestígios do xamanismo lusitano. É desta amálgama que somos feitos. Várias raças, vários credos, várias culturas. O homem português é mestiçado e herda o messianismo judaico, o fatalismo árabe-muçulmano, o paganismo lusitano e o misticismo cristão. A explicação para a nossa capacidade natural de tentar estabelecer contacto com “o outro”, diferente de nós, veja-se por exemplo a Carta de Pero Vaz de Caminha, encontra-se talvez mais na génese demográfica, que na génese política. O português “cruzou-se” com todos os povos. Tema de estudo para os antropologistas.

Os nossos primeiros reis nomeavam um Arrabi-Mor (ou Grande Rabi), autoridade máxima dos judeus, que "despachava diretamente com o rei e sancionava a eleição dos arrabis, feita pelas comunas" [comunidades judaicas] (2). Os arrabis tinham funções legislativas e administrativas dentro das comunidades (3), atendendo, naturalmente, às leis judaicas. As disputas entre judeus e cristãos eram julgadas pelos juízes judeus, se o judeu fosse réu e eram julgadas por juízes cristãos se o cristão fosse réu, respeitando-se a regra de que o queixoso “devia seguir o foro do réu”(4). Em 1307 constrói-se a grande sinagoga de Lisboa.

Felizmente Carsten L. Wilke, especialista alemão em estudos judaicos, publica em 2009, em português, a primeira síntese histórica sobre os judeus portugueses (5), das origens até aos nossos dias. Era um livro que faltava. Só depois de ter escrito e publicado no blogue o primeiro e o segundo texto sobre este tema, me apercebi do facto. Os nossos compêndios de História de Portugal, mesmo os mais modernos, são pouco desenvolvidos sobre o assunto e tendem a esquecer alguns aspetos que reputo de essenciais a muito do que aconteceu no nosso país (e depois com a diáspora, muito do que aconteceu na Holanda e em Nova Iorque).

Wilke descreve um período entre 1147 e 1492, como sendo de “proteção dos reis de Portugal” aos judeus. São três séculos e meio sem paralelo a nível europeu, uma Europa onde os judeus eram perseguidos e julgados pela sua religião. Era natural portanto, que considerassem ser esta a sua nacionalidade. Tinham-na visto nascer, ajudavam a construi-la e aqui criavam as suas famílias, praticavam a sua religião e prosperavam. E com eles o país.

A sua influência estendia-se a muitas áreas. Eram mercadores, médicos, cientistas, estudiosos, como por exemplo Amato Lusitano (ver figura 1), Garcia de Orta, Abraão Zacuto ou Pedro Nunes. Os linguistas discutem que certas formas do português, como o uso comum do infinitivo pessoal, sem paralelo noutras línguas latinas, pode ser de origem hebraica (por exemplo: para estudar melhor, eu prefiro o silêncio). Existia um país criativo e desenvolvido para a época.

Aconselho vivamente a ler o discurso proferido por Antero de Quental, na sala do Casino Lisbonense, em Lisboa, no dia 27 de Maio de 1871, chamado “Causas da Decadência dos Povos Peninsulares nos Últimos Três Séculos”. Diz Antero: “Deste mundo brilhante, criado pelo génio peninsular na sua livre expansão, passamos quase sem transição para um mundo escuro, inerte, pobre, ininteligente e meio desconhecido. Dir-se-á que entre um e outro se meteram dez séculos de decadência: pois bastaram para essa total transformação 50 ou 60 anos! Em tão curto período era impossível caminhar mais rapidamente no caminho da perdição.”

Fig. 2 Memorial do massacre de 1506,
no Largo de São Domingos, em Lisboa

As mais significativas perseguições aos portugueses judeus iniciaram-se ao finalizar o século XV e foram piorando durante toda a primeira metade do século XVI. Desde a segunda metade do século XVI, o país nunca mais voltaria a ser o mesmo, a decadência instalou-se para não mais nos abandonar. Paradoxalmente, depois disso, enraizou-se na população, o mito mais messiânico da cultura portuguesa: o sebastianismo.

O acontecimento que mais nos envergonha de toda a História de Portugal

Durante a “semana santa”, entre 19 e 21 de Abril de 1506, conduzida por padres fanáticos, uma multidão assassina em Lisboa, invade as casas, tortura e mata sem piedade, crianças, mulheres e homens, “cristãos novos” judeus ou marranos (6). Mulheres prostituídas e mortas, fogueiras improvisadas, crianças esmagadas. Nenhum crime tinham praticado estes inocentes que foram aos milhares. A maldade e o fanatismo não conseguiram como vimos, destruir os portugueses judeus, mas acabariam por destruir o país que Portugal tinha sido (ver figura 2).

Um Anjo Redentor

Fig. 3 Aristides Sousa Mendes

Aristides Sousa Mendes, cônsul de Portugal em Bordéus durante a Segunda Grande Guerra, salvou a vida a dezenas de milhares de judeus, passando vistos que permitiram sua entrada em Portugal (ver Fantasia Lusitana), contrariando as ordens de Salazar. Custou-lhe a sua carreira. Morreu na mais pobre miséria em 1954. A revista Life definiu-o como "the greatest Portuguese since Henry the Navigator". Faltam-me palavras para conseguir elogiar este homem (ver figura 3).

Esta é uma história contada às avessas. Começou em Nova Iorque no século XXI, deslocou-se para a Amesterdão do século XVII e desembocou na antiga Lusitânia, num conjunto de três textos. Não foi uma pesquisa histórica, foi uma viagem da curiosidade individual, baseada em factos publicados e depois, na minha própria interpretação - suscetível a erros, admito-o. Mas serviu-me para perceber muitas coisas que desconhecia sobre a história dos portugueses e de Portugal, e lamentar que estes homens e mulheres fossem perseguidos de forma tão bárbara no seu próprio país. Eram pelo menos tão portugueses quanto os que cá ficaram, mas tinham outra religião. Foram mortos, torturados, queimados vivos, os filhos roubados às mães. Os mais felizes conseguiram fugir e sobreviver. Nada fizeram para merecer esse destino. Merecem hoje, todo o apreço que lhes possamos dar. Será que seremos capazes de o fazer? Acredito que sim.

O mínimo que podemos todos fazer agora

Assinar a petição pública que solicita “perante os Poderes constituídos da República Portuguesa , a restituição da nacionalidade portuguesa aos judeus sefarditas portugueses”. É algo, que já deveria estar consagrado na nossa lei, há muito tempo. Para ler a petição clique aqui. Para assinar a petição clique aqui.

(1) Os judeus no Noroeste da Península Ibérica de João Domingos Gomes Sanches, ed. Âncora editora, pag 17, 2010.

(2), (3) e (4) Dicionário da História de Portugal de Joel Serrão, Vol III, pag 409, ed Figueirinhas, 1985.

(5) História dos judeus portugueses de Carsten L. Wilke, edições 70, 2009.

(6) Julgo que a palavra “marrano”, usada para os judeus portugueses, não tem o mesmo significado da palavra “marano” utilizada em Espanha para os judeus, que quer significar “porco”. O “Marrano” em português, vem do hebreu, “disfarce”.

Blogues que aconselho ler e seguir:

http://ruadajudiaria.com/

http://portugaleosjudeus.blogspot.com/

http://amigosdesousamendes.blogspot.com/

Sítios que aconselho visitar:

www.catedra-alberto-benveniste.org/ (Estudos Sefarditas da Universidade de Lisboa)

http://mvasm.sapo.pt/ (Museu Virtual de Aristides Sousa Mendes)

Ver também I - Os portugueses judeus: o juiz Benjamin Cardozo.
e ver também II - Os portugueses judeus: a "Nação Portuguesa" em Amesterdão.

II - Os portugueses judeus: a “Nação Portuguesa” em Amesterdão.

2011-06-10T15:29:00.022+01:00

Estava muito longe de supor, que iria ficar francamente surpreendido com o que iria encontrar sobre os portugueses judeus sefarditas no exílio. Tinha começado por notar a sua relevância na América e em especial em Nova Iorque.

Mercador judeu retratado por Reembrandt

Os judeus de origem portuguesa em Nova Iorque tinham principalmente 3 origens:

- Recife, em Pernambuco, Brasil, que durante parte do século XVII, tinha caído em mãos holandesas e chamava-se “New Holland”. A ocupação holandesa no Brasil, tinha trazido portugueses judeus de Amesterdão. Quando Portugal reconquistou o território, os judeus, com medo de caírem novamente sob a alçada da Inquisição, fugiram para Nova Iorque, também sob o domínio holandês, então chamada “Nova Amesterdão”.

- Londres, onde viviam famílias portuguesas vindas principalmente de Amesterdão, como foi o caso dos pais do economista David Ricardo. Com a segunda metade do século XVII, o poderio holandês decaiu e o império britânico tinha já iniciado o seu domínio hegemónico, que duraria 300 anos. Londres afirmou-se como o centro do comércio e da finança mundial, atraindo banqueiros e comerciantes.

- Amesterdão, que parecia ser o centro mais importante da diáspora sefardita portuguesa.

Por isso, a minha atenção foi orientada para a Holanda, e em particular para Amesterdão. Pesquisei , com as palavras “amsterdam” e “jews”, a Amazon. A primeira surpresa foi a de muitos livros dedicarem os seus títulos aos portugueses judeus do século XVII. Um em especial chamou-me a atenção: Hebrews of the Portuguese Nation – Conversos and Community in Early Modern Amsterdam. Verifiquei que tinha sido vencedor nacional do troféu do livro judaico em História e prémio Koret em História, nos Estados Unidos. A autora é uma historiadora americana, professora universitária, investigadora e especialista em temas judaicos, Miriam Bodian.

A leitura do livro foi uma revelação para mim. A fuga dos portugueses judeus para Amesterdão era algo de natural, visto que a cidade era um porto de comércio colonial e as autoridades toleravam os judeus, não os perseguindo, e mais importante, tinham interesse em ver estabelecidos comerciantes com vastas ligações no império colonial português. Gente capaz de trazer para Amesterdão bens como açúcar, tabaco, especiarias, diamantes, etc. A perda da independência de Portugal em 1580 e a subsequente destruição de grande parte do poder marítimo português em 1588 com a derrota da “Invencível Armada”, abria um mundo de oportunidades. Foram criadas as companhias holandesas das índias Ocidentais e das Índias Orientais. Amesterdão tornou-se no maior centro europeu das especiarias e do comércio.

Esta comunidade de portugueses, liderada por comerciantes ricos, auto-designava-se “Nação Portuguesa”, falava o português e fazia questão de orgulho na sua nacionalidade. Principalmente após a perda da independência do seu país. Queriam continuar uma espécie de Portugal extra-territorial, com cultura portuguesa mas de religião judaica. Uma das primeiras imagens que usaram, como sua representativa, foi a da ave mítica Fénix, a imagem da ave que renasce das suas próprias cinzas - podendo também simbolizar as cinzas, as fogueiras da Inquisição ou “autos de fé” e o “renascimento”, a redujaização de uma comunidade maioritariamente perseguida e batizada à força. Nacionalidade e religião determinavam o caráter fundamental da “Nação Portuguesa”.

Existiam numerosos judeus de origem portuguesa espalhados por todos os principais portos comerciais atlânticos e mediterrânicos, de Hamburgo a Istambul, passando por Londres, Alexandria, Tunis ou Veneza, bem como nas possessões coloniais portuguesas, Brasil, Cabo Verde, Luanda, Goa, Malaca, etc. Miriam Bodian cita o Padre António Vieira quando este afirma que na linguagem popular, em muitas nações europeias, "português" confunde-se com "judeu".

A sinagoga portuguesa hoje, em Amesterdão.

Mas nenhuma comunidade de portugueses judeus foi tão importante como a “Nação Portuguesa” de Amesterdão: construíram uma imponente sinagoga portuguesa (a Esnoga, que foi a maior sinagoga do mundo), ainda existente; eram exclusivistas e elitistas, não aceitando outras nacionalidades, além da castelhana – aliás, aceitavam judeus pobres de outras proveniências, como dos países escandinavos ou da Alemanha, mas apenas para criados ou para tarefas menores, não podendo estes ser membros da “Nação Portuguesa” ou frequentar a sinagoga (pagavam-lhes muitas vezes uma quantia para tomarem um transporte, estabelecerem-se noutro lugar e não ficarem em Amesterdão); criaram a “Dotar”, Santa Companhia de Dotar Órfãs e Donzelas Pobres, uma espécie de “segurança social” da comunidade, a que muitos judeus gostariam de pertencer, mas só poucos tinham direito – apenas para exilados de origem portuguesa e castelhana, vivessem em Amesterdão ou não [ver nota final].

Não consigo sintetizar a totalidade do livro de Miriam Bodian. Durante o livro, a autora tenta compreender o porquê deste apego e orgulho “étnico” à origem portuguesa, sem conseguir, quanto a mim, encontrar a explicação final. Essa “explicação” deveria estar em território português, na vivência anterior destes judeus que não queriam deixar de se sentir portugueses, apesar das perseguições e da maléfica Inquisição.

Novamente, fui à procura de uma resposta que não encontrava.

Nota final:

No preambulo dos estatutos da Dotar, diz-se que a sociedade seria “uma sociedade de portugueses, e castelhanos, estabelecida com a graça divina, para casar órfãs e donzelas pobres desta Nação Portuguesa, entre os residentes de St. Jean de Luz a Danzig, incluindo a França, a Holanda, a Inglaterra e a Alemanha”.

Ver também I - Os portugueses judeus: o juiz Benjamin Cardozo.
e ver também III- Os portugueses judeus: em solo pátrio.

I - Os portugueses judeus: o juiz Benjamin Cardozo.

2011-05-27T23:41:00.021+01:00

Sempre gostei de história, mas nunca me tinha debruçado sobre a temática dos portugueses de religião judaica. Sabia vagamente, que existira uma importante comunidade judaica já durante a ocupação muçulmana, que qualquer coisa acontecera no reinado de D. Manuel I e que com o Marquês de Pombal, judeus teriam sido expulsos, mas pouco mais. Na realidade nunca julguei que nada de muito importante ou de muito diferente de outros países se pudesse ter passado neste pequeno canto europeu. Era um assunto arquivado em gaveta pouco usada da minha memória. Como cheguei à conclusão que deveria chamar à atenção sobre o assunto dos “portugueses judeus” neste blogue, é o tema deste conjunto de textos.

Convém em primeiro lugar dizer que sou agnóstico, a resvalar para o ateu, mas que a religião não me é indiferente em nada, como qualquer um poderá verificar consultando o arquivo do Crónicas Portuguesas. Orgulho-me é certo, das minhas raízes culturais judaico-cristãs. É difícil cada um de nós não deixar de ser um produto do seu ambiente cultural. A palavra cultura tem por base o “culto”, a religião, a qual, como é historicamente visível, é a principal matriz organizadora dos valores sociais e consequentemente, individuais, sejamos nós mais ou menos “religiosos”.

Acompanho por vezes temas da política internacional. No Verão de 2009 segui com muito interesse a polémica sobre a nomeação de Obama para o supremo tribunal de justiça norte-americano, da juíza Sonia Sotomayor. Era uma figura de carreira pouco consensual, além de mulher, e principalmente, hispânica.

O supremo tribunal de justiça na América, é o tribunal mais importante do país, tal como em Portugal, mas nele estão contidos também poderes de tribunal constitucional - que me perdoem os homens de leis, mas eu, que não sou especialista, é assim que interpreto os poderes deste tribunal. Cada juiz do supremo, tem de ser proposto pelo Presidente da República e aprovado pelo Senado, onde a sua personalidade, a sua carreira e a sua vida é passada a pente fino em audição pública e na imprensa. Uma vez aprovados, a nomeação é vitalícia, até a saúde e a vontade o permitirem. Ruth Bader Ginsburg de 78 anos, uma juíza de Nova Iorque, é atualmente o membro com mais idade do supremo americano. Com juízes praticamente inamovíveis e capacidade de decisão quase absoluta, o poder do supremo tribunal de justiça é inultrapassável por qualquer outro órgão do estado americano. Na América, a nomeação de um novo juiz para o supremo, é sempre assunto de curiosidade dos media e de discussão nacional.

Benjamin Cardozo (1870-1938)

Quando da nomeação de Sonia Sotomayor, alguém disse que seria a primeira “latina” do supremo tribunal – o núcleo duro da América conservadora sempre foi a cultura WASP (White, Anglo-Saxon, Protestant). Quando aparece alguém fora deste quadro de referência, de forma mais ou menos consciente, o escrutínio exercido pela imprensa é sempre maior. A eleição do próprio Obama, é um exemplo evidente do muito que tem vindo a mudar naquele país, mas Sonia Sotomayor, as suas simpatias “liberais” e a ascendência porto-riquenha foi do conhecimento geral do americano médio, minimamente informado.

Logo, se discutiu que Sonia Sotomayor não seria o primeiro juiz de origem hispânica, pois teria existido o juiz Benjamin Cardozo, “português”. Uma das explicações que li contestando este facto, foi a seguinte: o termo “latino” incluía pessoas de cultura e línguas com origem em Espanha, assim como os países da América Latina ex-colónias de Espanha, chamados “hispânicos”, de cultura e língua portuguesa, em especial portugueses e brasileiros, de cultura e língua francesa, sobretudo franceses e canadianos francófonos, e a importante comunidade italiana. Estes outros latinos não seriam hispânicos. Deste ponto de vista, embora existissem opiniões diversas, Sonia Sotomayor seria de facto a primeira hispânica com assento no supremo.

Mas entretanto, a minha curiosidade obrigou-me a querer saber mais coisas sobre Benjamin Cardozo. Tanto mais que as referências a Cardozo eram seguidas dos mais rasgados elogios à sua importância na história do sistema de justiça americano. Durante os mais de duzentos anos de história do supremo tribunal de justiça, Cardozo teria sido um, de um pequeno grupo dos dez mais importantes. Há uma longa lista de livros na Amazon a falarem da vida e obra de Benjamin Cardozo, existem a Benjamin N. Cardozo High School e a Benjamin N. Cardozo School of Law, ambas em Nova Iorque.

O primeiro texto que li sobre este juiz, encontrei-o no sítio do Infoplease (o Infoplease é um conhecido nome editorial americano, ligado a almanaques e dicionários e faz hoje parte do grupo Pearson, de Londres, proprietário entre outros da Penguin e do Financial Times):

“A história da família de Benjamin Cardozo data da Guerra da Revolução [a guerra da independência americana], durante a qual os seus antepassados lutaram contra os britânicos”

Então se os Cardozo já estavam na América na altura da independência, em 1776, como se poderia dizer que Benjamin Cardozo era “português” em 1932, altura em que entrou no supremo tribunal de justiça? Quem era esta família? Já tinha percebido que eram judeus sefarditas - nome atribuído aos judeus expulsos e fugidos de Portugal e de Espanha.

Na Jewish Library diz-se que: “os Cardozo são uma das mais antigas e distintas famílias americanas. Estão entre os fundadores [Gershom Mendes Seixas (1745–1816)] da Congregação Shearit Israel [que incluía também sefarditas espanhóis - ver nota final], a mais antiga congregação judaica dos Estados Unidos e a instituição central da comunidade sefardita de Nova Iorque (...) Um antepassado ajudou a fundar a bolsa de Nova Iorque [Benjamin Mendes Seixas (1748-1817)].”

A história da família encontrava-se repleta de personalidades notáveis e intimamente ligada à história americana.

Andrew Kayfman em “Cardozo”, escreve: “a tradição familiar dos Cardozo diz que os seus antepassados eram marranos portugueses – judeus que praticavam secretamente o judaísmo após conversão forçada ao cristianismo – que fugiram da Inquisição no século XVII. Refugiaram-se primeiro na Holanda e depois em Londres.” Curiosamente, segundo mais tarde apurei, Benjamin Cardozo considerava-se agnóstico.

Depois, verifiquei existirem muitos outros nomes de sefarditas portugueses que se tinham notabilizado nos Estados Unidos. Nomes como Bernard Mannes Baruch, Uriah Philips Levy, Jefferson Monroe Levy, Emma Lazarus, Aaron Lopez, Moses Lopez, Abraham Pereira Mendes, Annie Nathan Meyer, Samuel Nunez, Haym Salomon, Moses Seixas, Isaac Touro, Moses Michael Hays, Judah Philip Benjamin, Rebeca Gratz e Salomon Parreira, Henry Pereira Mendes, etc. Eram muitas as famílias de origem portuguesa, que orgulhosamente continuavam as suas tradições religiosas e a memória de uma vivência negada, de um país que um dia tinha sido o seu.

Fui à procura de saber o que lhes tinha acontecido.

Nota final:
Até aos dias de hoje, a Congregação Shearit Israel, continua a ser a mais importante congregação judaica sefardita de Nova Iorque. No livro “The World of Benjamin Cardozo”, Richard Polenberg refere que “o contraste mais óbvio relativo ao ambiente dos serviços religiosos sefarditas [relativamente a outros judaicos] é o seu carácter austero e solene”, além disso, durante o culto algumas palavras de origem permanecem: a quem levanta a Tora após a sua leitura, chamam o “levantador” e aos reservados lugares de honra, chamam “banca”. E noutro local do livro, “a influência das famílias sefarditas provavelmente atingiu o apogeu nos anos 70 e 80 do século XIX. A sinagoga portuguesa podia gabar-se que representava uma parte muito proeminente da riqueza, cultura, posição social, negócios empresariais, dos judeus de Nova Iorque."

Ver também II - Os portugueses judeus: a "Nação Portuguesa" em Amesterdão.
e ver também III- Os portugueses judeus: em solo pátrio.